José Puertas Sin Límites

asindiosados

2006-06-28T01:27:00.000+02:00

Parece mentira. A Jose Puertas nunca le ha gustado el futbol demasiado, por que siempre ha aspirado a aspiraciones mas altas y intelectuales. Pero que blasfemias soltaban. Y encima decian cosas en frances. Yo hasta creo que se alegraban igual lo mismo cuando metio goles uno que otro. Que falta de projimo. Ha sido demasiado para mi. Me he levantado hiracundo de la cama, y he salido de mi cuerto, como afuera de mi. O sea, como descontrolado. Sudando, con la camisetilla interior todo enpapada. De rabia. Algun espumarajo en las comisuras. He ido y les he cerrado la puerta del salón. Sin decir nada.

Asi que esto es el choque de civilizaciones del que hablaba Niestsczhe. Unos moros antisistema viendo el futbol. Menuda calva tiene Cidan. Jejeje. Vaya un infeliz.

Quiero llorar.

Muerte a diez Pasos

2006-06-14T00:57:00.000+02:00

A menudo la gente me para por la calle para preguntarme cómo se me ocurren mis ideas para mis guiones y mis novelas. Otras veces con que les diga la hora se van satisfechos solamente. Y yo lo que les digo es que el cerebro de José Puertas es un mundo que recibe la caída de meteoros/meteoritos panadéricos de fuentes insondeables como la de crépita y de candente internet y su flojosfera. (A veces hasta me veo a mí mismo viéndome escribiendo para ella como si se tratase de un alimentador de animales de zológico echándole carne de moro a la jaula de los leones o las comadrejas. O los monos, que siempre están comiéndose los piojos o haciéndose pajas). Porque yo vine a este mundo a liberar, como Cristo.

No por mucho madrugar, a cada día que me levanto, más cuenta de me doy de que estoy en un pecado mortal y que voy a seguir estándolo. Porque he intentado seguir los diez pasos, pero no lo consigo mismo. Tampoco reconozco a grupos de gente que quede para hacerse pajas. Malditos de generados. Podrían crearun foro y que nos contemos las pericias y no ahí, en grupo, sin ganas ni nada, a ver quién gana, más competición que vicio. Y yo creía que mi novela de ciencia era todo mentira, todo fricción, pero la realidad siempre te sor prende y asusta con goja y saña. Como ese niño que se va de campamentos y añora ser panadero. Yo no soy ese. No. Ese no. Yo as piro a llevar mi tricornio a todas partes. Como el último super-héroe con capa que no lleva los calzoncillos por fuera: los carzoncillos se llevan como la profesión por dentro. Sin mutaciones ni escrotos de plástico. Nada de injertos. Naturaleza muerta.

Si no estuviera tan solo como la casa que se hizo superman en Irlandia, en lugar de estar en pecado, estaría haciendo la ley de Dios:. Joder. ¡¡¡¡Todas putas!!!

El buen cine.

2006-06-06T22:04:00.000+02:00

No hos preocupeis. Ya veo. Pero nadie me ha dado animos. Muy mal. Muy mal. Ni soluciones. Llore mucho porke crei ke me habia quedado ciego. Con las lagrimas se desprendio lo pegajoso eso ke no me dejaba ver. Dios es cruel. Castiga a los ke se manosean. No puede haber un dios peor que ese.

Hoy he visto el anuncio del capitan alaquetriste y me ha dado ke pensar. Si. ¿Como seria una pelicula sobre mi vida? Pero una pelicula de friccion con romanticismo. Jejeje. Porke mi vida es interesante, si. Jejeje. Pero cuanto mas lo seria si en la pelicula yo fuera panadero de dia ke amasa amorosamente y guardia civil de noche ke se va de prostitutas. Jejejeje. Como Stiven Seigal. Pero panadero. Y con putas. Si. El panadero con putas, la podriamos titular. Que esito de holliwood, que esito. Pero el cine es una mierda. La sociedad esta en decandencia. Ke mierda. La gente no sabe lo ke quiere.

¿Alguien ha visto ke viejo ke esta ya Stallone? A donde vamos a parar.

Trajedia

2006-06-02T01:07:00.000+02:00

Amados mios, me he quedado ciego del ojo izquierdo. No se si es por la colonia o la masturbacion. Ayudarme. Ayudarme.

Oh, musa, hohoho

2006-05-30T23:18:00.000+02:00

Aki es donde llega lo bonito. Se ke os va a gustar. Lo se.

Se ve en la pantalla algo asi como si recordara su pasado. Mas o menos. Una lefadora con forma de araña viene a chuparle todo el jugo. Josef esta calvo y desnudo en una torre negra donde hay muchos calvos que son chupados y tambien estan desnudos. Es horrible. Josef esta lleno de tuvitos ke no se sabe para ke son. Josef esta harto y se rebela. Josef quiere ser libre. Josef quiere follar. Si. Es un heroe.

Un heroe calvo direis. Pero muchos otros calvos son heroes a nonimos. Pensemos en Bruce Wilis. O en el que hacia de Jeims Bon. Yo mismo, ke valga la inmodestia, yo escupo sobre la inmodestia. Puj puj puj. A la mierda la inmodestia. Machos. Jejeje. Ke la calvicie no veas. Jejeje.

Josef se ve a si mismo volando sobre si mismo montado en una moto. O sea. Simboliza ke se escapa y ke se siente liberado y poderoso. Jejeje. Es muy poetico. Ya no mas pajas, no. En el camino encuentra al niño que hace de draco ke le habla al reves. Le dice ke es el el Ejido o algo de eso. Muy simbolico. Todo muy simbolico. Josef keda estupefacientico.

Josef es un hombre enamorado. Platonicamente. Nuestro Josef es un espiritu tierno. Para mostrrlo una escena en la ke camina por un campo de trigo y con la mano estendida acaricia la punta de las espigas de trigo. El trigo simboliza el pan. Esta enamorado duna panadera. Se para derrepente y dice "las pajas. las pajas. hacen abrigos con la piel de las chinchillas" y se queda estupefaciente mirando al vacio. Y e ntonces llega un avion ke intenta fumiarle. Jodr la ostia. ke acccion. aY la cosa s e pone intreresante. Tiros. Ti ros y ttas. Ay ayayayaay y ay una tobus´ke no le para. cbron. ¿komo duele la cabeza on¿

Euro Millones ( I )

2006-05-27T02:14:00.000+02:00

Hola amigos. Ha llegado el calor y hace un tiempo os dije que estaba escribiendo una novela de ciencia-ficcion. Pues bien, hoy os voy a poner algunos parrafos. Pero una cosa. Me cago en los putos muertos de quien lo copie. En otors blogs he visto que ponen de copyrait para que cada uno haga lo que quiera. Eso es para rusos y bujarrones y y tal. ¿Eh? Aqui no. Mas Ramoncin hace falta, y no tanto guarro hay tirado en el barro de un festival de jipis. Como animales. Ademas tnego una foto con Miguel Rios. José Puertas es un huijo del rokand roll.

Una aclaracion antes sobre el estilo literario. Yo siempre me he pregunte porque los escritores no ponen al principio del libro, despues de la portada, una lista con los actores que hacen de cada personaje. No se sabe. Si asi es mas facil imaginarselo yh hacer la pelciula luego. Asi que mi libro va a ser el primero de un genero que he llamado NOVELAGUION. Plurifacetico. Son claras las influencias de algunos grandes maestros del genero como los uq escribieron Desafio Total, Mad Max, La guerra de las galaxias y Star Trehk, y ese hombre con barba. Tambien he visto Blade Ranner hace poco, que no la acabe, pero me gusto tambien. Hay va.

EURO MILLONES - UN LIBRO POSACOPALIPTICO DE CIENCIA FICCION.

Capitulo I

Josef: David Hasselfjjof
Jonh: James Woods
Margarita: Natali Portman
Niño de la calle: El que hace de Draco en Harry Poter
Presidenta del Gobierno: Tina Tarner o Robin Wiliams
El fantasma de Carlos Marx: Stiven Sigel con barba.

Josef es un joven apuesto. Vive en Murcia en el año 2029. Trabaja de poniendo sellos a unos papeles que te dan cuando superas un curso de pilotar coches que vuelan para repartir el pan, pero su vida es oscura. Tiene un pasado oscuro. Por que? Porque es asi. No hay luz. Oscuro todo. La cara asi como toda avinagrada. Mas adelante se descubrira que tiene un huevo de madera.

Hay chimeneas con fuego, como en blade ranner. Y ojos, y todo eso. Basura y gente guarra por las calles. Eso a Josef no le gusta. El siempre fue un revelde contra la decandencia. Lucho en la IV Guerra mundial contra las hordas nazis de los moros, antes de que comenzase la guerra atomica. Desde entonces todo ha cambiado.

Pero Jose es de los pocos hombres que conservan todavia su energia, su virilidad, para ver la realidad. Que ven el mundo con ojos de niño. Ojos limpios. ¿Porquie? Que ha pasado con los demas?. Los moros acabaron con el petroleo. Ahora solo queda una fuente de fluidos energeticos. Solo una esperanza para la humanidad, que se procesa en fabricas y refinerias especiales en cuyas puertas la muchedumbre espera flamelica. Solo un combustible.

El semen.

Las lefactorias recorren todo el pais. Reclutan a los primogenitos con los huevos mas gordos. Durante años son ordeñados a diario, convirtiendolos en seres amohinados y sin ganas de nada. Muy pocos se salvan. Josef, por haber nacido con un huevo de madera y ser de ascencendia real borbonica, tuvo suerte. Y algo de picaresca. Jejeje. Mas adelante sabremos.

Lo que nadie sabe es que Joseph no se ocnforma con disgustarse con este mundo de opresión y exprimidoras. Por las noches, el espiritu de Carlos Marx se le aparece, y le llama a la revelion de las masas y al anarquismo. A la liberacion de los varones.

Aparece Stiven Sigel con barba

- Josef, ha llegado la hora.
- Si.
- El semen del pueblo debe volver a salpicar libre. Tu eres el elegido, Josef. Como en matrix, o harry poter. Tienes que matarlos a todos.

Y de luego se despierta con una dolorosa ereccion matinal. Durante años ha ocurrido asi. En su apartamento entran luces que se mueve y tiene un gato. ¿Es Jose el unico que se la machaca por placer, y no con una vil maquina ordeñadora? Puede ser. Pero aun asi, aunque estuviese solo en el mundo de los excrotos alienigenados, el tiene un plan.

Un plan que cambiara el mundo.

Continuara...

No a los que nos roban el trabajo de la SGAE y las canciones: No al jarrock

2006-05-23T22:07:00.000+02:00

Sé que me echábais de menos. Lo sé. A veces hasta yo echo de menos a Mocedades. Pero luego se me pasa. Las menos veces. He estado varios días aguantando mi vela como el que aguanta un chuvasco haciéndome el francés y no conectándome. Llusuf y los otros intentaron entrar en mi habitación, pero les amenacé con quemarles las gravadoras de deuvedés. Jejeje. Tienen miedo a volver a recoger fruta en Elejido. Tenía que haber más Elegidos y menos democracia.

En fin, ahora meé aquí porque no hay moros en la frontera. Jejeje. Que ingenioso soy. "Moros en la frontera". jejeje. Bueno, que ahora he aprovechado que los moros se han ido un rato a rezar el alanuestro a la meca de aquí al lado para poder transbasar estas líneas de mi cuaderno azul. Sí, José Puertas también tiene un cuaderno azul. Pero Jose Puertas no dibuja a tíos con barba. No. Se trata de un techado de virtudes escritas las horas que salgo al campo a pensar. En las panaderías no se puede aunque los niños me den balonazos. Qué madres. Ya quisiera yo haber tenido una como ellas para dormir entre pechuga y pechuga.

Pero claro, cuando yo era niño lo único que venía de Oriente eran los Reyes Magos. Ya no vienen como antes, ahora vienen estos muchachos, que no son buenos en el fondo, por mucho que se quiera pensar lo correcto. Ya nada es como cuando yo practicaba en el velomotor de mi abuelo lo que sería mi futuro trepidante tras ladrones de aceitunas. Antes salía un español en Eurovisión cantando lalalala y ganábamos. Porque se cagaban fijo y no había dios que cantara en catalán.

Con tanto estatuto de los cojones han terminado ganando unos satánicos de fin landia, que hace allí un frío de la ostia, vamos, todas las tetas con piel de pechuga. Y encima cantando aleluyas en francés. Ahora se nos ningunea en europa. No importa que llevemos macizas de rojo cantando letras con mensaje. Europa está en decadencia. Incido en mi demonización de los demonios. En mi indignación de cojones por ver que puedes ir a gritarle a tu padre disfrazado de momia y encima te abuchean hasta que ganas. ¿Dónde ha quedado la belleza ajena? ¿Cuál será el siguiente paso? ¿Paco Clavel representándonos en el Parlamento Europeo? ¿Maricas y Zombis?
Europa está tan muerta como los granos del culo de los que nos han ganado este año este fabuloso concurso de canciones infantiles. Otro coco más para que me lo cante mi madre.

Ya nadie escucha como en mis tiempos mozos, cuidao que aún soy joven y le puedo dar un susto a cualquier gitano y partirle la cara cuando quiera en cuanto me saque el título, que ya nadie escucha a los que tenían mensaje como decía Nino Bravo: "Tu nombre me sabe a menta". Como Maikel herzog, que también lo mandamos a un mundial de eurovisión, aunque esta foto no la conocía. Se ve que así empiezan los perrófilos. Luego se hacen legionarios de cristo.

Temo a Dios, por eso escucho a los santos en la COPE. Temedme porque voy a contracorriente: odio el jarrock.

Tanto va Cántaro a la Fuente

2006-05-19T04:02:00.000+02:00

Eso me decía mi tío. Que todo lo que termina pasando es porque alguien lo tenía que decir antes. Vamos, como el gusano que se muerte la cola. Jejejeje, qué pillo el gusano. Ya quisiera tener otra vez la flexibilidad de cuando mis sueños de explorar el horizonte de las playas de Marbella para frenar la entrada de los invasores de Arábiga ni siquiera planificaban.

Si hubiera nacido antes, me habría dado tiempo. Pero el tiempo de José es el tiempo de los rectos humanistas. Pues eso, que al final el monchito de LLusufo se ha dao cuenta de que le estaba chupando internet (jejejejeje, chupar, si es que ando de un erógiro hoy, qué pena que no me quede pa comprar el pan otra vez y pueda ver a la Ana. Pero con una barra es suficiente).

Mis pesadillas se han hecho realidad: Oriente conspira contra mí. Y eso no hace que el corazón del niño que quiso ser un guardia civil se enlutezca. NI MUCHO MENOS. TAmpoco que se acomode al molde del sillón viendo rallas en las madrugadas de los viernes para encajarlas con la sique como se hace un puzle o el sobaku del Marca. Hoy me siento como Yeims Bon (¿Os habesi fijado en que el Gugle no funciona con los nombres de fuera? Sólo hay cosas en Español, el idioma de la bandera tricolor). Un Yeims que puede contra todo pronóstico que se le eche encima. Ningún moro de lacosta va a quitarme mi conexión. Por mucho que me haya amenazado con contárselo a los otros dos. Que todos pagan menos yo. Y a mí que me importa!!!

Yo he pagado las aceras donde trafican con mis impuestos, y les digo acaso que no se pongan encima? No, claro que no se lo digo. Porque soy una persona in cívica. Vivo para mi hermano. Pero ellos son pura agonía. Cuando llegué al piso me quedé porque las estanterías de la cocina no tenían candados, pero se ve que hasta desconfían entre ellos. Y se creen que voy a usar la estantería vacía. JA. Yo me traigo mis gusanitos rojos aquí, con mi Brumel y mis pañuelos.

Ya lo decía en otro posto anterior: Europa enmudece, porque hay moros como mi tío. (Pero es que el tío es clavaíto)

En las distancias cortas es cuando José se la juega

2006-05-07T06:48:00.000+02:00

Hola amigos. Y amigas. Todo el mundo tiene vicios. A muchos les gustan las pastillas de colores. A otros la musica jeabi y adorar a Satanas. Otros escriben en la biosfera sobre panchitos. Por eso José Puertas siempre ha querido ser guardia civil. Para apalear con la ley en la mano a esa panda de jipis y guarros. A veces sueño con eso. Con salir a la calle por la noche y pegarle con el libraco de las oposiones para la venemerita al primer vago que vea . Jejeje. Sera que no pesa. Con cuatro golpes bien daos, vicios fuera. Pero paternalmente. Eh. Sin rencor. Como un padre que le zumba a su hijo porque esta poniendo la ventana echa una mierda con bhaos por mirar melancolico el paisaje. ¿Por que los niños hacen eso? No se sabe. No hay estudios d esos. Pero la ley es asi, yo solo la qiero aplicar.

Pero incluso Jose Puertas tiene vicios. Si. Los tiene. Vicios. Hoy quiero confesaros uno. Por que tocarse la maraca no vale como vicio. A vosotros no se epro a mi nunca me an salido pelos en la mano. MI vicio biene de lejos. Creo qeu es un intento de recuperar a mi padre. Un complejo de equipo. Hace unos años q empece a beberme la colonia d mi tio. Colonia brummel. Jejeje. Si. Qeu pasa. No ay quien bebe vino?. ahy quien chupa pastillas de avecream. Bueno. Eso yo tambien lo e echo alkguna vez. jejje. Yo vbebo Brunel.m recuerda a mi paadre.al aprecer tenia una estraña enfermedad y noh podia duchafrse. Eso deciae.l Lo recuerdo vibamente. q pestulencia. era como una exponja de ormonas.la comprava a Granel. Yo n unca supe quein era Granel. donmdeesta mi pardre.?¿?

!111!!!!TODSA PUTAS!!!!

El codigo da vinci

2006-05-05T03:45:00.000+02:00

He insistido muchas veces que a Jose Puertas le gusta mucho leer. Es un hombre culto. Jejeje. Ahora van a hacer una pelicula sobre el Codigo da Vinci. Supongo que lo sabeis. Aprovecho esta circusntancia para hablar de esa Gran novela y tan instructiva que es. Tan emocionante. Tan entretenida. Si. Jejeje. Pero pensar. ¿Sera verdad? Jejeje. ¿O sea va toda esa gente por ahi haciendo eso? Yo no lo se. El gobierno tendria que hacer algo.
Quiero ver la pelicula. Tengo muchas ganas. A ver si a la tia esa buena se le ven las tetorras. Jejejeje. Que gran pelicula. Que gran libro. Hace tiempo que no voy al cine pero creo que voy a disfrutar.
Y hablando de buenos libros como no mencionar al inefable Harry Potter. Jejejeje. Me emociona. Cuantas similitudes, que cercano, todos somos como ese entrañable niño con gafas. Todos queremos meter mano a Hermione, jejejeje.

En conclusion: Jose Puertas es un tio listo al que le gusta mucho la literatura. Vaya que si le gusta. !Para cagarse!

Planeta proihibido

2006-04-29T10:24:00.001+02:00

No se si a vosotros tambien os pasa que a veces me siento raro. Como irreal, estraño. A mi me ocurre mucho cuando estoy en la cola del pan. Me pasa que me quedo como en suspenso como extético. A lo mejor le miro las peras a alguna de la cola, pero asi sin concentrarme. Y lo mismo hasta se me pone gorda, pero yo mas que tetas veo como formas geometricas. Y si miro culos igual. Como si fuesen en tresde, echos con poligamos y texturas, como el virtual figter de la megadrive.

Pero bueno, luego me se pasa cuando llego a casa, me meto en mi cuarto y vuelvo a internet. ¡Ah! La soledad. Qué tetazas. Entonces es cuando reflexiono y me digo que esto es porque el mundo hay que descubrirlo. No esperar en la cola del pan a que te sirva una fofa bigotuda, eso no. Esta muy mal que a los niños les enseñen a tocarse el zimbal en el colegio. Eso lo descubre uno, con sudor, sonrisas y lagrimas. Yo me acuerdo de buscar "mansturbacion" en el dicionario y d no entender nada. Porque era una palabra rara tras otra. Te ponias a buscarlas y era un no parar en horas. Asi que al final lo que hacias era experimentar con el churro. Te frotabas por donde podias, manihobrabas, que si los cromos de candy, que si lo ponias en angulo obsceno, que si el melon, que si el radiador. ¡Hasta un dedo en el culo me metí una vez! Yo que sabia que es cosa de gueys. Y al fin, pues premio. Jejeje. Uh,ah. Qué momento. Todo el universo ahi fuera y a tu con el pene en la mano y te importa una mierda todo. Y así hasta ahora. Triunfante. Viril.

Los niños van a salir agilipoyados. Se la pelaran sin ganas, como quien sopla un medidor de alcolimetros. Y al final se aburrirán, como todo lo que se aprende en el colegio. Que ocurrira entonces? No lo sabemos. Quizas tengamos que mutar, que hadaptarnos a una vida sin pajotes. Quizas desarrollemos unos huevos muy gordos, como los beduinos. A lo mejor termino mi novela de cienciaficcion. jejeje. No se. Dejadme pensarlo.

Besos a las guapas.

Sueños enanos

2006-04-22T02:49:00.000+02:00

Hoy, en la panaderia, me e quedado mirando a traves del cristal empañado por el vaho a unos niños que inocentemente jugaban al fulbito. O, si. No creais por eso que soy un padrastro. O, no. Que en estos tiempos hay mucho pervertido. Sobre todo en internet. Si. Los miraba para disimular que le estaba mirando las domingas a una moza del barrio. Jejejeje. Pero ese es otro tema. Jejejeje. Y mirando a los niños e suspirado al pensar en la infancia como un hombre que suspira al pensar en su infancia. Si. Porque Jose Puertas puede ser tierno como el que mas. A pesar de ser guardia civil. En espíritu. Tierno, asi es Jose Puertas. Y machote.
Recordaba aquel dia en que la seño nos pregunto que queriamos ser de mayores. La mayoria querian ser bomberos, astronautas o futbolitas. Pero yo ya queria ser guardia. Y recuerdo que habia un tal Pinal o Vidal o Bedel que al llegarle el turno dijo con una suave voz aflautada de periquito: "yo cuando sea mayor quiero ser el cabecilla de mi propio sanatorio". Como nos reimos de el. Jejejeje. Pobre imbecil.
Me pregunto a donde habran llegado todos esos futbolitas de paco tilla. Como mucho ahora seran aparca coches o los que le lavan los calcetines a ronaldo. Jejeje. Eso les pasa por seguir a falsos idolos. En vez de soñar con la honradez y el orgullo de ser un panadero. O un informatico. O un guardia civil, misma mente. Jejeje.
Hay queda eso.

Dios Esiste

2006-04-19T01:23:00.000+02:00

Nunca e escribido sobre religion en este blog porque me parece un tema muy serio y muy personal. Pero e visto que en todas las series dicen que para pillar cacho ahi que ser uno mismo y lo contare todo. Sin tapujos. Puertas odia los tapujos. Muerte a los tapujos. Yo creo en dios. Yo soy español. Apostolico y murciano. Creo en dios y en la guardia civil y en la madre que nos pario. La santa virgen que sin comerlo ni beberlo se quedó preñada. Se la metieron doblada, pobre mujer, que santa. Pero peor el pobre san Jose, que historia tan triste, cornudo pero obligado a sonreir para que no lo partiera un rayo. Que Dios tiene mala leche. Imagino las veces que Jose abria ahogado al niño o a la zorra de su mujer. Puta, puta, todas caen en lo mismo. Yo me identifico en ese san Jose que me da nombre jejejeje. Una pobre victima de las cirncusntancias y maltratado por el des den de las mujeres.
E pasado una semana santa muy mala. Entre infieles. Pero e rezado y e mirado en mi corazon. E encontrado al Jose Puertas mas autentico y casto, jejejeje. Duro. Duro. Un hombre, un macho. Jejeje. Pase el domingo de resurreccion viendo peliculas de zombis. Y ahora me siento mejor. Preparado por si el fantasma de Jesucristo vuelve para vengarse.

Poesía y descapacitados

2006-04-01T09:25:00.000+02:00

Sin temor ante nada,
José Puertas saca la espada.

Por querer ser guardia civil,
tuvo problemas mil
con su tio que no era nada varonil
todo lo contrario, de lo más vil.

Sin temor ante nada,
José Puertas saca la espada.

Con brio y sin temor desenfunda
todo con alegria iracunda
para que con él las mujeres guapas bailen la rumba
y entre los jovenes el ejemplo cunda.

Sin temor ante nada,
José Puertas saca la espada.

En su tienda de amor nunca hay rebajas,
y no leerás otro exlogan en las cajas:
¡Viva España! ¡Vivan las pajas!

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Hoy también me he acordado de mis lectores disminuidos: sordos, mudos, ciegos, gordos. De todo tipo. En este caso, de los ciegos. ¡Ellos también tienen derecho a leer blogs! Si eres ciego, pulsa aquí.

El suicidio de Europa.

2006-03-29T03:19:00.000+02:00

Si. Lo habéis visto. Yo llevo tiempo defendiéndolo: se avecina la dencadencia de Europa. Bueno, que no lo he dicho nunca. Cualquiera lo dice en mi casa. Jejeje. Que aquí huele a culo, y no soy yo. No, es a culo. Jejejee. Pero lo he pensado muchas veces. Y fuerte, ¿eh? Lo he pensado muy fuerte. Apretando los dientes. Mientras miraba, meditamundo, los posters de las caricaturas que puse encima del escritorio. Con el cerrojo hechado. Jejeje.

Pero José Puertas no está solo. Mentes semejantes cabilan a lo lejos.

Incivicidad

2006-03-26T23:44:00.000+02:00

Estoy furiabundo. Anoche no pude pegar ojo. Mis vecinos de arriba no pararon de hacer el amor. Yo no soy de esos que dicen follar, no señor. No. Uno es mas elegante que eso. Para que ser ordinario pudiendo decir practicar el sexo o mojar el churro. Pues mis vecinos debieron atracarse anoche. A churros, digo. O sea, a hacer el amor. Que quede claro. Nada de metánforas ni de cosas raras. Entenderme, no mojaron churros, mojaron el pene, el grande. Yo lo moje una vez y no fue agradable. Me escalde. Sin en cambio ellos disfrutaban. Toda la noche dale que te pego. La pared con un bum bum bum. Y una cosa chirriando. Ella gritaba como una perra. Para ponerme cachondo, golfa. Los vecinos de al lado tambien hacian ruido. Todos cachondos. Yo me la cascaba buenamente, sin ilusion, movido por las circunstancias.

Y yo me digo, que eso no es. Que derecho tienen a no dejar dormir. Es injusto. Quiero decir: no es justo. Que yo madrugo. Todos los domingos desde que hice la comunion voy a comprar churros con chocolate. Y no hay derecho. Por que unos gordos como los vecinos de al lado pueden atracarse a follar sin dejarme dormir. Yo no molesto. Soy un buen ciudadano. Cuando hago algo muerdo la almoada, oiga.

Que falta de projimo. Creo que me voy a quejar al defensor del pueblo.

Pesadilla

2006-03-25T23:16:00.000+01:00

Con frecuencia tengo pesadillas. Está demostrado que es el precio que los seres especialmente sensibles e intelectuales tenemos que pagar por ser mejores que los demás.

Pero la de la pasada noche ha sido sin duda la peor que he tenido nunca. Sabeis que hay pocas cosas que Jose Puertas no pueda describir con palabras. Muy pocas. Pues esta es una. He estado todo el día intentando reflejar ese horror con lenguaje no ligüistico. Es su exaccta y viva imagen. Despues de acabarlo he sido incapaz de volver a mirarlo fijamente.

Tengo miedo de volver a la cama. Algo me acecha. Creo que es DIos.

El abismo del amor y el hombre atávico

2006-03-24T07:18:00.000+01:00

El amor. Desde mi retiro, me he hecho fuerte. He madurado. Me he encuerecido. José no es ya como otros. Como los que se refugian en sus infancias de niños de bigote prematuro y monchitos rancios. Seres oscuros, traumados por atavicos complejos que les impiden disfrutar de su propia sexualidad. Jejjeje. No. José se la menea libremente. Con maña. Y con saña. Más de una vez lo he hecho en el balcón. ¿Y ha pasado algo? No. ¡Que gocen conmigo! El manubrio está para darle vueltas. Gozosamente. Con sonrisa en la boca, y el corazon limpio.

Este hilo de reflexiones se ha desbozado de algunos de mis pensamientos sobre la juventud actual. Sabeis que me preocupa. Algunas noches sueño con esa orda de jovenes que adora a muñecos de Mazinger Zeta con olor a pescado. Que viven desesperados por encontrar ese lugar de su infancia en el que todavía no le habían mirado las bragas a la vecina. Tristes seres que se la pelan pensando en mikolapices y en la primera vez que probaron las petazetas.

¡¡HUYE, LECTOR MIO!!! ¡Huye de ese mundo de fetiches anales! Mira al abismo con ojos de hombre. Deja de pelartela como un vil mono invertido y adéntrate en la edad adulta. Aquí te espera un hombre con los brazos abiertos y el puño cerrado. Un hombre que ya no le tiene miedo a su propio prepucio. Un hombre libre.

Yo soy Eisen. Jejeje

2006-03-22T15:12:00.000+01:00

Me se a ocurrido a mi solo hacer mi blog vi lingüi como he visto en otros. Si. Asi practico el ingles que lo tengo un poco oxidado. Jejejeje. Asi tendre aun mas re percusion entre el publico ingles al que le gusto tanto aunque no me entiende. Ahi va. Para que os deleiteis. Como dicen ellos: so that you deleiteis, jejeje.

I am That I face blog like a Civil Guard to a herd of wolves. Not because it puts tricornio to me and the layer to write, no. Single once. It is not for that reason. It is so that I feel like a brave Civil Guard before the danger of tunda frozen and dozens of enemies with the long eyeteeth. The act to create is hard.
The act to create is hard.
The act to create is like a boy who faces the hostile and ajita society the arms like simio drugged. It is like a mother giving the light. It is like seating in the throne and to tighten much the teeth so that it does not leave, does not leave. One feels that heat and that sharpened pain that also gustito gives, jejeje. It is also a lightening. If. What better it defines it is the one of the throne. If. The act to create is the same. But now I am going to really alleviate itself.

The straws live! The alive Spain!

Yo soy Ese

2006-03-22T00:44:00.000+01:00

Me enfrento al blog como un guardia civil a una manada de lobos. No porque me ponga el tricornio y la capa para escribir, no. Solo una vez. No es por eso. Es por que me siento un bravo guardia civil ante el peligro de la tunda helada y docenas de enemigos con los colmillos largos. El acto de crear es duro.

El acto de crear es duro.

El acto de crear es como un niño que se enfrenta a la sociedad hostil y ajita los brazos como un simio drogado. Es como una madre dando la luz. Es como sentarse en el trono y apretar mucho los dientes por que no sale, no sale. Uno siente ese calor y ese dolor afilado que tambien da gustito, jejeje. Es tambien un alivio. Si. Lo que mejor lo define es lo del trono. Si. El acto de crear es lo mismo.

Pero ahora voy a aliviarme de verdad. ¡Vivan las pajas! ¡Viva España!

El triunfo de la voluntad

2006-03-21T06:33:00.000+01:00

Hay épocas que ponen a prueba las almas de los hombres. Tiempos obscuros, de verbena y barracas; de voceros y falsos profetas. Así son los tiempos que vivimos. Así ha querido el destino que sea sea el mundo que ha de vivir José Puertas. Pero José Puertas se pasa el destino por el forro. ¡Jejeje!. Por el forro de los cojones morenos.

Sí.

¡El destino es inexiorable! me direis algunos. De otro modo, J. K. Rowling no hubiese matado a Harry Potter. Sé lo que pensais. Que el destino es inexiorable. Han sido cientos los emails que he recibido desde mi ausencia. Sin contar los que se divierten llamandome subnormal. Ni los del rapero chileno. Y que digo decenas: cientos. Y sin embargo, no ha sido eso lo que me ha hecho volver. Ha sido una intensa intuicion del mal. Como una premonición. Una eminente llamada a la acción. Como cuando te metes en la cama y ya te da pereza levantarte a por papel. Pero al final lo haces. Jejeje. También hay truquillos.

¡Bueno! No me pregunteis por esta etapa funesta. Jamás explicaré nada de lo ocurrido durante estos meses. Habréis de vivir en el misterio. Las causas de mi ausencia no tienen ninguna importancia. Han sido meses de angustia cósmica, retraimiento e introinspección. Mi tio me dió de baja internet. Decía que ya iba siendo hora de que estudiase las oposiciones. Pero yo me me achanté. ¡Jé!. "El guardia civil nace, no se hace". Me dijo que me pagaba si me iba de casa. Que me triplicaba la paga. Eso fue demasiado para mi. ¡Viejo miserable!. Cogí el dinero y me fui. Y alguna propinilla. De tapadillo, jejeje. Usurero malnacido.

José Puertas vive hoy como un señor en una habitación de un popular barrio de Madrid. Independiente, ufano y lozano. ¿Sabeis de qué madera está forjado José? De la que no sea amilanta. De la que vive en la boca del lobo, en el límite. En los pensamientos soñadores de los niños. Pero siempre sensible. Siempre pensando en las cosas sensibles de la vida. Siempre intelectual. Vivir con con moros no me va a cambiar. Le estoy chupando la red inalambrica a uno. Jejeje. Y tan tranquilo. Desafiando a todo y a todos. A todo.

Aquí tenéis lo que me ha hecho reflexionar sobre el devenir de los tiempos. Sobre el horror. Sobre la injusticia. Dos jóvenes de clase acomodada. El futuro de nuestra pais. En una lucha fatricida. Todos somos ese niño gordo que da repelus. Pero a él nadie le rie las gracias. Se las rien al otro gilipoyas. El coro siempre se regocija en la miseria, como en las tragedias griegas. El infierno son los otros.

Puertas ha vuelto. Por ahora.

Besos a todas.

Bajo la sombra del cerezo

2005-06-17T09:46:00.000+02:00

Hubo un hombre solitario
en un mundo lleno de peligros
nunca quiso ser notario
ni tener peligros.

Le gustaba la guardia civil
le gustaba tocar el bombo.
Queria lanzar un misil
que cayera sobre Colombo.

Ese luchador de la justicia
se enamoro de Patricia
pero esa guarrona declarada
no le echó ni una mirada.

José Puertas. ¿Es bueno he? Me lo he currado mucho. Jejeje.

Introspectivo

2005-06-09T15:22:00.000+02:00

Soy un hombre solitario
que pasea por el escenario
y no tengo ningun amigo Macario
pero tengo un relicario.

Jejeje.

De todas las mujeres guapas
no me quiere ninguna
me ven como una amenaza
porque tengo una manaza.

No es lo unico que tengo grande.

He sufrido mil tormentos
me atormento por mis sufrimientos
a mi tio le huelen los alientos
y aqui estamos tan contentos.

Pero en este mundo es una pena
que hay gente que no cena
y a mi tambien me sonroja
que haya gente que no moja.

Eso es todo amiguitos.

El nacimiento de un artista

2005-06-07T22:57:00.000+02:00

Nadie me espera
ni una maldita panadera
aunque es bonita la primavera.

Pero yo me siento solo
y en mi casa me caliento
viendo a las chinitas de internet
tomando un cafe solo.

José Puertas hace poesia
pero aun no es un maestro todavia
pero pronto lo sera
jejeje.

La poesia me espera desnuda
oh, ¡desnuda!
¡con los pechos al aire!
¡oh! ¡jejeje!

Mariposas revoloteantes

2005-05-10T23:55:00.000+02:00

Amigos, hoy tengo una gran noticia: Jose Puertas ha vuelto a encontrar el amor. Sí, ¡sí! No habeis leido mal, el amor. El amor hoy ha llamado a mí, Puertas(jejejeje jejejejeje jejeje).
Os preguntareis como este corazón partido ha conseguido recomponer los cienes de añicos en los que estaba destrozado. Porque, queridos, mi corazón era como un puzzle de esos de 1000 piezas que venden de un chalet con piscina. Jose Puertas creía que nunca lograria recuperarse de ese mal trance, pero el día menos esperado toda la vida ha recuperado sus antiguos matices de color , que estaban esperando para asaltarte desde la esquina mas inesperada como si se tratasen de un gato en celo.
Os haré un resumen de la historia: resulta que mi misogenia, en especial hacia las hembras que habian rechazado mi amor y se habian comportado como zorrancas, me llevó a cambiar de videoclub. Me hice socio de uno que me pillaba mas lejos de casa de mi tío, ya que el único que quedaba cercano era el de la mala pécora rechazadora y mi orgullo herido como un cervatillo que respira su último aliento, me impedía volver a alquilar nada en semejante tugutrio.
Así pues, ya había ido un par de veces al nuevo videoclub sin que ocurriese nada especial, pero hoy, amigos, ¡hoy! sí, hoy y no cualquier otro día, al ir a alquilar "Peripecias sexuales de una joven maga", me he encontrado con una dependienta a la que todavía no conocía. La dependienta era el ser mas deliscioso que he visto en mi vida: largo pelo negro, grandes ojos negros, grandes pechos negros, y un trasero respingón.
Y , oh, amigos, y aqui viene lo mejor, este agraciado ser, al darme la película, ha recitado su título, y al llegar a la palabra"sexuales" me ha mirado directa a los ojos y me ha sonreido picaramente. ¡A mí, Jose Puertas! Y asi es como Jose Puertas ha redescubierto el amor.
Os mantendré informados, amigos, de si se cumplen las lubricadas promesas que me ha hecho la damisela con su impúbica mirada.
Besos para todos, Jose vuelve a ser feliz.

¿Que es un heroe?

2005-05-03T23:36:00.000+02:00

Voy a hablar claramente. Sí. Sin tapujos. A José no le gustan los tapujos. José Puertas no tiene tapujos en la lengua. Los ha escupido todos. E estado muy dolido por tanta critica y tanto mondongo. Ya esta bien. El imail me va a estallar. Aquí me insultan los sub normales con mis excusas para los que son sub normales de verdad y yo no se borrarlos. Porque se pueden borrar. Lo he visto. Yo hice una critica constructiva a un blog cutre y penoso ¡y van y me lo borran! ¡Olimpicamente! ¡Ya no parece que he dicho lo que he dicho! ¡Y como yo no se borrarlos a mi me dicen de todo y quedo como un gilipollas, cuando el otro es mucho mas gilipollas que yo! Esa fue la gota que calmó el vaso.

Y luego mis problemas conyugales. Voy a contarlo. Sí. Con valentía. ¡Olé! Seguro que a otros grandes hombres tambien les pasa. Ahí va: Tengo la minga que parece blandiblu. Sí. No se como ha ocurrido esta metafimosis. Pero Puertas ya no es el que era. Lo intenta. Lo intenta. Pero el chicle ya no estira. He intentado hasta meterlo al frio a ver si se pone duro. Pero no. No. Que con el frío es peor. He sufrido. He sufrido lo que no os he escrito. Claro que no. Porque si escribo lo unico que gano es que se rian de mi y me insulte esa manada de hijos de puta. Ya esta bien. ¡Ya esta bien! Iba a dejar de escribir. Pero la primavera me altera. Es estupenda. Hoy he vuelto por mis fueros. Graciosamente me he hecho dos pajillas. Estoy que exploto. Vuelvo a ser el macho alopecico y concupiscente que adorais.

El dulce olor de las flores que atrae a las abejas como las farolas a los bichitos voladores

2005-05-02T16:31:00.000+02:00

Os preguntareis, queridos amigos, camaradas, compañeros en este sindudoso camino que es la vida, qué le ha pasado a vuestro héroe, "¿por qué ya no escribe nuestro amadísimo Jose Puertas?", "¿qué trágico acontecimiento ha podido separarle de nosotros con barreras inbisibles pero robustas, barreras al fin y al cabo, a él, que nos quería tanto como una madre a su pequeño hijo, cómo un perro a su amo, como Féliz Rodríguez de la Fuente a todos los animalillos, como el Papa a todos los buenos cristianos?", las damiselas se preguntarán si he olvidado su amor y sus turgentes formas, los niños ya no saben a quién tienen que tomar como modelo a seguir desde que he desaparecido de este universo blog, como una estrella fugaz que se extingue dejando un brillante reguerillo de polvos estelares a su paso, y esos polvillos son lo único que queda de ella, para siempre, lo único que nos permite recordar que alguna vez existió Sí, existió, ¡existió! Pero ya no, y eso nos llena de pesadumbre. ¡Pobre estrellita! Y aunque el dolor inmunda mi corazón, todos sus ventrilocuos y auriculares, por la pobre estrella, y sus polvillos (¡esos polvillos!), yo he regresado después de un pequeño descanso. Sí, Jose Puertas no os ha abandonado, ¡no! Él nunca os abandonaría, os es fiel , no os dejaría a solas en este mundo cruel exterminador de estrellitas, él es vuestro héroe, todo un macho, ¡no os dejaría!Bueno, quizá si encontrase novia y le tocase la lotería, jejejeje. Pero de momento no, ¡no! Sobre los motivos que han llevado a vuestro héroe a tener una etapa de arrecogimiento en sí mismo, ya os hablaré n otro momento. Son motivos ínfimos y personales, y aun no ha llegado el momento de sacarlos a relucir. Es mejor dejarlos en el baul de los recuerdos por el momento, ese baul lleno de polvo y roña, para que pierdan brillo, como lo pierde la estrella fugaz cuando cae y deja su reguero de polvos, ¡sí! Porque ya sabeis que las cosas que brillan se las llevan las urracas, ¡malditas! El caso es que después de esta epoca tortugosa de inmersion en los mas profundos y oscuros rincones de mi mente, he renacido, como el Ave Felix, de mis cenizas, con mas fuerza y colores mas brillantes en mis plumas.
Y al renacer, me he dado cuenta de que ya es primavera. Si, amigos, ¡sí! Ya ha llegado la época en la que todo se llena de flores, polen, sol, camisetas de tirantes y bichitos. Cuando desperte de mi liturgia me encontre con Alcantarilla soleada y bella como una mujer con camiseta de tirantes y faldita semitransparente que deja entrever su minitanga con dibujitos de niñas japonesas con moñitos.Bellísima. Como las mujeres. Porque en primavera todas las mujeres parecen hermosas. A veces hasta las bigotudas me engañan¡pero no! Jose Puertas es más listo que ellas y las desmascara.
¡Ah! Las mujeres, en primavera se visten con esa escasa ropa de colores floreados, y nos atraen, a los machos, como a las inocentes abejitas los capullos floridos. Los que hayais visto la Abeja Maya sabreis a lo que me refiero. Y la culpa de todo esto, señores, la tienen unos pequeños bichitos traicioneros que viajan por nuestro cuerpo en manadas: las ormonas. ¡Sí! Las ormonas. Esos pequeños serecillos se revolucionan con la primavera y viajan todos juntos por nuestro cuerpo, como si de un viaje organizado se tratase, para hacernos la vida imposible. Vosotros, entes cultos que seguro poseen unas breves nociones de biologia, pensareis "¡Qué tontería! Las ormonas viajan por nuestro cuerpo en manadas durante todo el año" Y tendreis toda la razón, Jose Puertas lo sabe. El problema es que en primavera se posan todas en el mismo lugar de nuestro cuerpo, como el típico matrimonio que pasa todo el verano en su pisito de Torrevieja. Se quedan allí y montan fiestas con sus amigotes, y no se van, ¡ no! Y llega un momento en el que ya no caben más bichitos en el piso de Torrevieja, y ellas siguen llamando a más amigos, ¡muchos más!Y el piso crece, crece, se llena, se hace cada vez más y más grande, y llegará un momento en el que explotará, ¡sí! reventará, si siguen llamando a más amigos, y nunca más podrán volver a pasar el verano allí. Así que por nuestro bien, amigos, espero que las ormonas se relajen. De momento, voy a darme una ducha fría.

Des encantado

2005-04-19T23:30:00.000+02:00

Vuestro idolo esta en una fase de crisis critica en su vida. Y le duele contar por que. Si. Le duele. No todo puede airearse. Por ejemplo no unos calzoncillos. No. No pueden.

Dulcemente... un pichón

2005-03-30T03:08:00.000+02:00

A menudo me preguntan que se siente al ser yo. Pues seria una pregunta dificil de responder. Bueno. Ciertamente no me lo preguntan pero podrian preguntarmelo. Me pregunto por que nadie lo hace. Yo diria que En fin. A veces es dificil llevar la carga. La responsabilidad. A veces Es duro pensar que tengo una jauria silenciosa siguiendome. Solo unos pocos escogidos calzan la voz para dar unas palabras de animo. Unos pocos. Muy pocos. Casi nadie. La cosa esta dura. Y mucho indioviudo que no sabe quien es su padre y me manda correos anonimos en vez de dar la cara y hacerlo aquí delante de todo el mundo. Canallas. ¡Cobardes! Es duro. Es dificil. Aunque mejor las cosas en casa que los calzoncillos sucios al aire. Si. Aun queda gente que me tiene en la consideracion que merezco. Por supuesto.

Y luego esta la calle. Tan mezquina. La vulgaridad que nos rodea. La gorda bigotuda de la panaderia. Los crios haciendo tontunas camino del colegio. La cara de perro de mi tio. Que triste. Que aburrimento. Yo con mi edad, jejeje, que aunque no lo parezca me voy haciendo mayor. Voy pensando en sentar la cabeza, jejeje. Alguna vez tendre que echarme novia. Y casarme. Jejejeje. Estoy abierto a todas, ¿eh? Pero es que el mundo real es muy amargo. Hostil. Feo. Las mujeres de mi pueblo son unas zorrancas. Os lo aseguro. Ninguna me quiere. No, no me quieren. Creedme. José Puertas no bromea. Pues yo tampoco las quiero a ellas. Y los otros vecinos tampoco entienden mi sensibilidad.

Una vez me sente en un banco con una caja de bombones. Lo hice. Me sente a esperar. Nadie vino a escuchar mis aventuras ni tiritibulaciones. Nadie, no, ¡no!, nadie. Asi de egoista es la gente. Que me tienen ahí en el banco como un pasmarote. Haciendo el tonto. Con mis bombones. Y sin poder comermelos. ¿Porque si me los como qué le digo al que se siente? Claro. Asi que los bombones se derriten al sol. Con lo que me han costado. Hechos una porqueria. Y cuando me voy a levantar me caga un pajaro en la calva. Pero lo pero no es el pajaro. No. Son los que se rien. Que falta de projimo. Que vergüenza.

La gente me da asco. Desde aquí lo digo, con mi ex pontaneidad. Si. Vuestro José Puertas no siempre se siente flex. A veces se retuerce en su soledad como unas anguilas en un cubo de brea con clavos, a las que han soltado muchas descargas electricas y se disponen a que un negro las sodomice analmente. El mundo de José Puertas no siempre es como la montaña rusa.

Besos con sabor a anguila.

Desde un turbio rincon de soledad funesta

2005-03-28T01:39:00.000+02:00

Como habeis apreciado Onofre me ha cambiado el fondo de pantalla y me ha puesto colores propios de un mariquita vil. Es un gilipollas. Yo le dije que queria cambiar a un color blanco-reflexion con ventanitas que regurgiten perlas de sabiduria. Como ya he visto algunos blogs muy buenos. Oh si. Pero ese estupido dijo que el rosa-afeminado me queda mucho mejor. Se parte el culo a mi costa. Imbécil. No comprende que me hace perder fieles. Al menos he conseguido que ponga una imagen de una chinita, jejeje. Para no quedar como un completo sodomita. No. Eso no.

La estetica es indigna de un guardia civil que suspira por tonos verde oliva y marron mierda. Sí. Lo es. Pero el que sus escribe tiene buen gusto para las titis. Jejeje. Por supuesto que sí.

Besos con sabor a alcaparra.

José en Gran Hermano

2005-03-26T02:20:00.000+01:00

Asi como un Guardia Civil abre el talonario de multas o amartilla la escopeta, así acomete José Puertas un blog.

Llevo unos dias siendo presa de una serie de revelaciones que me han hecho darme cuenta de algo que estaba oculto y sin embargo estaba. ¿Eh? Yo lo veo claro. Algunos de vosotros pensais que no existo. Que yo no soy yo. Sino otro. Pero a mi eso me parece una felación, una calumnia y un insulto. Ni más ni menos que eso. Sí. Porque ¿quién podría hacerse pasar por José Puertas? Nadie tendría ese valor. Jejeje. Qué osadía, qué plante. ¡Hey, toro! ¿Y quien podría imitar con tan buen hacer y tanta sabiduria a este varón sin par que tiene tanta sensibilidad por las cosas tiernas y bellas y a la vez bonitas? ¿Por este hombre que sin embargo es sensible, jejeje, pero a la vez viril y hasta diríase que macho? ¿Quién podría? ¿De qué forma? Es imposible. Nadie podría. Haría falta al menos una istitución. Como la NASA. Un colectivo de sabios. Y tendrían que estar espiándome dia y noche. Cuando duermo, cuando como, cuando estoy haciéndome pajillas. Claro que sí. Tendrían que ser omnipresentes, meterse dentro de mi mente calenturienta y asi achicharrarse entre tanto pensamiento profundo y tan profundo, JEJEJE. Habría cámaras en mi habitación y en el retrete y en la ventana de la vecina de enfrente. Siempre supe que esa vieja era una hija de puta. Quiza haya cámaras en las farolas. Y mi tio, ese malnacido, seguro que estaría comprado. Ese cerdo me haría una cosa así.

He pensado en ello. He pensado en ello y he bajado al videoclub a alquilar La vida de Truman. Ella estaba allí. Me ha mirado. Se ha hecho la dura pero he sido consciente de que me miraba. Y yo no le he dicho nada. Zorra, zorra. Ahora sufre por mi. Llora como mujer lo que perdiste como pelandrusca. Y ademas estas cogiendo quilos.
Esa torda se ha equivocado y en vez de darme esa pelicula tan sosa donde espían a Jim Carrey me ha dado la de un tipo que se cree Jesucristo. Pero no es. Jejeje. Asi que este blog no tiene criterio cientifico porque no he podido volver a ver a Jim Carrey. Pero a mi me pasa eso. Estoy seguro. Lo de internet es un invento más. Esta claro. Esa tia buena de grandes tetas que en realidad eran dos zagales que se comen los mocos. Esas presunciones de que yo no soy José Puertas. ¿Si yo no soy José, quien soy? ¿Quién quien? A ese argumento vuestro le falta mucho peso, jejeje. Y aun diría más. Si Puertas no es Puertas y entonces es otro, quien es el otro que se hace pasar por Puertas. Es muy duro esto. Muy profundo. Voy a reflexionarlo más.
Y ruego a esos canallas del correo que dejen de mandarme insultos. Ya cansa. Voy a pensar que no soy querido

Las dos caras de la falsa moneda

2005-03-22T13:37:00.000+01:00

Hay días que es mejor no levantarse. Pero porque es mejor no ir a trabajar. O ir a estudiar, jejeje. Hoy ha sido uno de esos días. Si amigos mios. Sí. Bochornoso es un adjetivo que cualifica mi situación pintoresca a la entrada de la biblioteca. Como cada día, he entrado por la puerta (pero hoy he llegado tarde) (Jejeje, Puertas por la puerta jejejeje). Mientras atisvaba como un águila busca a ese ciervo para despeñar montaña abajo un lugar donde ponerme (rodeado de mujeres guapas, a poder ser), me ha llegado una de esas neófilas en la materia, una esnoff de bibliotecaria y me ha preguntado ¿busca usted a su hija?
En ese momento he dejado de pensar en absoluto y he empezado a pensar en otras cosas más tras cendentes como el que me estoy haciendo viejo y que la nueva bibliotecaria es una cabrona. No, joder. Sí, joder. ¡No! Me niego a envejecer, como Daniel Radcliffe. Le he dicho a la chica que no, que buscaba un sitio dónde sentarme mientras la miraba como Hermionne al profesor Snape, lanzándole los rayos por los ojos que Quimera lanzara con sus serpientes. Aunque tampoco era el momento de hacerse el Basilio.
Después de sentarme, sacar la carpeta y darme cuenta de que mi tío me había cambiado de nuevo los apuntes de sitio y que me había metido unas extrañas facturas que no se a santo de que devoción vienen que me las meta dentro de la carpeta de mis apuntes. Ha llegado una epistomía a mi cabeza. ¡Zas! ¡Sí! Como un pensamiento que crece dentro de una idea que nace en un estanque donde los rayos del sol golpean al amanecer y bañan a los cuentacuentos que hablan con hijos de panaderos. Así. De ese mismo modo me ha llegado una nueva rebelación del mensaje de la chica de la biblioteca: me ve como a un posible padre. Y diría más, como al posible padre de sus hijas. Alentador, nada de abotargador. Y ahora estoy feliz, aunque no encuentre dónde carajo me ha puesto mi tío mis apuntes sobre detenciones. Al final ha merecido la pena levantarse tarde. Hay un nuevo amor en la vida de José Puertas.
Me veo de nuevo tricornio al viento, capa ondeante en la playa esperando pateras. ¡Sí!

2005-03-22T03:05:00.000+01:00

El otro dia expurgué mis viejos apuntes de bachillerato. Si. Necesitaba una ampliación de espacio para hubicar mis interviús. Ojeando mis cuadernos de adolescencia afloraron en mi sentimientos tiernos de nostalgia y melancolía. Como un viejo que mira la caida de las hojas en el otoño y piensa en todo lo que pudo ser y no fue, o a lo mejor si fue. Eso no lo sabe nadie. O como un panadero que mientras menea la masa cavila sobre quien se comera su pan y arrebatado por la ternura pierde una lágrima que resbala por sus suaves mejillas harinadas y finalmente cae, cae, sobre la masa salada del pan. Así. Igual, igual. Oh, poesía, ven a mi. Meneame, meneame como hace el panadero con la masa. Oh, sí, oh, sí. Ahí estaba yo contemplando mi pasado en hojas amarillentas que ya apestan y estan mordisqueadas por los gusanitos estos que siempre se comen el papel.

Rebuscando entre esa podredumbre me reencontre con mi adolescencia. Mi foto de la orla de cuando tenia tantos granos que no se me veia la cara. Los prosprectos del Colectivo. Era una Fundación que fundé modestamente para agrupar a los compañeros en los valores que tanto gustan a los jovenes. Se llamaba Mancomunidad de Apuestos y Concienzudos Hombres Organizados, o Colectivo M.A.C.H.O, jejeje. Buen nombre, ¿verdad? Se lo puse yo. Jejeje, lo que me costó encontrar palabras que cuadraran con las letras. Que astuto.

Lamentablamente mis compañeros no se sumaron a la gozosa iniciativa. Cambié el nombre a Colectivo José Puertas cuando me quedé solo. No hay nada tan triste como un colectivo de una persona. Quizá un viejo que mira caer las hojas. Tanta propaganda desperdiciada. Tantos discursos por el retrete. Por no contar el trabajo de desembozarlo cuando el tirano de mi tio me obligó a sacarlos.

Pero no desespereis, jejeje. Ya sé que en este pais lo que vende es el sexo. Lo se. Pues en aquel bello capitulo de la historia de José Puertas también hubo sexo, y drogas, y putas. Putas, putas a punta pala. Y alcohol. Claro que sí. Una vez olí un porro, jejeje. Si. Si. En serio. Claro que si. Y no me ofusqué ni nada. No sucumbí a la perversion como esos jipis asquerosos, jejeje. Porque uno es fuerte. También he visto muchas putas. Vaya si las he visto. Por todas partes. Estan entre nosotros. Cuando uno menos se lo espera saltan ¡y te follan! Sí. Lo he visto. Pero a mi no. A mi no, yo no me dejo, yo lucho contra ello. Jejeje. Yo estoy incorrupto como Sony Croquet. Como Mike Hammer. Aunque esos iban con muchas tias. Pues yo soy mas incorrupto que ellos, jejeje. Y estoy aquí. Miradme. Contempladme y unios. Cogeos por las manos y cantaos matutinamente en tanto en cuanto amanece y nubes perladas de sudor dejan caer un arco iris de extrema belleza que nos entra por la boca y nos sale por las orejas. Dejaos llevar. Por la juventud. Por la poesía. Oh. Lo veo. Lo siento. La poesía llega y me toca. Me menea. Me menea
Ohhhh

El abuelo esta triste

2005-03-21T03:09:00.000+01:00

Hoy os voy a escribir una carta. De Puertas a vosotros. Emulando a la Santa Teresa de "Cartas desde mi celda", que escribía desde la carcel de Calcuta, a donde los romanos la dieron con sus huesos por curar leprosos. Porque, como decía mi padre, "De la caridad vino la peste, hijo mio", cuando pateaba aquel pequeño y entrañable cesto de mimbre del ciego de la puerta de la iglesia, seguramente tejido por las curtidas manos de un abuelo tejedor de cestitos. O de un panadero. Seguro que el último. Uno así como melancolico. No deben quedar muchos. Ahora esas cosas las hace un chino que fuma ducados.

Creo que el genero episcopal es el más adecuado para reflectar esos pequeños momentos vespertinos de claridad meridional que mi alma encendida por el dolor. Ahí va. Preparaos. Ya.

Queridos amigos, queridos todos,

Desde las brumas de mi soledad os escribo, portando un mensaje a mis espaldas. "¿Un mensaje sobre qué?"clamareis seguramente, amiguitos mios. No es mi intención soliviantaros. Ni teneros enagüas. Así que no me demoraré más. Hoy he visto qué es el Amor, con una lucidez septemtrional. No sé si conocéis ese estado de ánimo en el que los seres especialmente sensibles se ven acariciados por los flujos del universo. Si ¿verdad? Yo sé que sí. Porque vostros sois como Puertas. Nos une algo. Algo que nos hace diferentes a los demás. Porque los demás no son como nosotros. Y eso nos hace diferentes. Y yo os reconozco al mirar vuestras blancas pupilas. ¡Lo veo! Estáis ahí, ¡agazapados! ¡sensibles ante el desaliento! ¡llenos de amor! Cuánto os amo a todos. Muuuuucho. ¡Así!.

Pero no os confiéis. Algunos de los que parecen de los nuestros, gente de amor y de buenas costumbres, de elevados sentimientos, oprimidos por la sociedad decadente de la sociedad, no lo son. En realidad son un producto inalienado del mundo urbano. Extraños jinetes que portan desidia y rencor en su pecho desnudo. El horror. ¡El horror! El terror moral hecho carne de cirio y cera chorreante. Eso no es el amor. Pero a la vez lo es. Jejeje.

Debéis saberlo. Porque sé que sois lectores de Dostoievski. Y ellos piensan que nos pueden utilizar para infectar nuestras mentes con publicidad subliminal de Torrente 3. Torrente 3. ¡Esa puta basura! Yo me revelo contra todo lo revelable ante esta evidencia que os posteo en forma de imagen infame. Me revelo. ¡A tomar por culo todo!. Dostoievski convertido por las malas artes de los capitalistas burgueses en un Santiago Segura de tres y cuarto.

Sin embargo, las mentes privilegiadas de todo sacan provecho. Y estando yo en pleno fervor de mi indignación moral, vislumbré una conclusión sibilina y vespertina. Y meridiana. Como el mediodia. Igual que Dostoievski es en realidad el gordo de mierda de Santiago Segura, el amor es algo parecido. Uno ve intelectualidad y elevados sentimientos. Ve panaderos con arrugas y con la cara del abuelo de heidi, amasando la masa con sus manos artesanales mientras le cuenta cuentos a un niño gallego de grandes ojos curiosos que juega con una cometa de colores y mira las montañas. Todo eso lo ha sentido cualquiera que se haya enamorado. Pues el amor en realidad es otra cosa. El abuelo tiene las manos sucias porque ha cagado detrás de la cabaña y no tenía con qué limpiarse. El niño no le hace ni puto caso cuando le cuenta las batallitas. Qué cabrón. El amor es una gorda con estrías y varices. Es un tipo que hace películas malas. El amor tiene la cara de Santiago Segura. Pues José os dice con voz clara y rotonda: ¡A LA MIERDA EL AMOR! ¡A LA MIERDA!

Os quiero.
Besos a todas.

Solo os puedo ofrecer una cosa: La verdad. Sin tapapujos.

Tiernos petalos de rosa con sabor a nostalgia

2005-03-18T21:53:00.000+01:00

No puedo evitar que estos dias tan cargados de significado y poesía no me arranquen un puñado de lágrimas. Mi padre. Mi gata Princesa. Yo mismo. Lloro por mi, sí. Porque siento nostalgia por este mundo cuando yo falte. Y es que el día de san José a mi me pone tierno. Ese José que fue el primero de todos, pero no el último. Claro que no, el último no. El último no se sabe quién es, andará por ahí. Yo pensaba que era el último pero no, debe haber otros. Pero de todas formas que orgullo da llamarse José. Que no Pepe, a mi lo de Pepe no me gusta nada. En el colegio hubo una epoca en donde me llamaban pepepuertas. De modo que yo me obcecaba enajenado en que me llamaran José. Jejeje. Y lo conseguí. Vaya si lo conseguí. Jejeje. Que no consigue el espíritu decidido de la juventud cuando se propone una causa justa. Ya no más Pepe. Mi lucha. Ahora José. Para todos ustedes.
Un aplauso.

En un día como el de mañana no podre evitar pensar en mi padre cuando era niño y me miraba con ojos vidriosos. En su aliento tan particular, que me espetaba las palabras de animo que me han llevado a ser lo que soy ahora. Gracias, padre. ¡Papá! Desde aquí te lo digo, con una lágrima que impringa mi ojo. Cómo modeló mi carácter y cómo me enfrentó a mis miedos metiéndome en el cuarto oscuro, donde no tenia más amigos que unas pocas ratas sarnosas. Cómo me cuidó cuando cogí el tifus. Con qué cariño, dia y noche en mi habitación, roncando en mi camilla. Cómo discutía con los doctores, por mi, por amor paterno. Y ese indudable gesto de afecto en forma de palmadita en el hombro que me dio una vez Yooo me emociono. Disculpadme

Papá. Quiero decir, padre. Donde quiera que esté, sea aun en Brasil, Colombia, o en la cárcel Que le vaya bien.

La vida da tantas vueltas como la cabeza de Jose Puertas

2005-03-13T05:23:00.000+01:00

Todo lo que está pasando últimamente en mi vida me está haciendo pensar mucho."¿Más aún?"pensareis vosotros.Pues sí!Jejeje.Más todavía, y es que en estos tiempos mi alma filósofica no tiene descanso ni reflex alguno.
Primero Jose Puertas se enamora de unos adolescentes cabrones, y despues me dan gato por libre en las compras del emule...y ahora?qué viene ahora?Pues en este mundo de cosas inpredecibles Jose Puertas está dudando de su capacidad.¡Sí!El mismisimo Puertas también tiene dudas, aunque os parezca increible.
Como sabeis siempre he soñado con ser miembro de la iluestre Guardia Civil, y llevo estudiando con hinco y tazón durante algún tiempo para presentarme a unas oposiciones. Siempre he pensado que sería un guarda civil expectacular, un heroe.¡Sí!Jose Puertas con tricornio auyentando a las fuerzas del mal de España con solo una mirada, ¡sí! Todo un héroe. Pero ahora me está dando por pensar...¿y si no soy tan buen guardia civil como creo?Quizá los malos no se asusten solo con verme, o dispare a mi compañero por acidente en lugar de a un malechor, o apalee a un inocente sin querer. ¿Y entonces qué?¿Qué haré con mi vida si mi sueño se va al garaje?
Me ha dado por pensar incluso que quizá no sea capaz de aprobar el control para el que me preparo, y ni siquiera tenga una misera oportunidad para comprobar si soy un buen miembro de la benemérita,¡ni una sola!¡tragedia!
Todas estas dudas me consumen, vivo sin vivir en ti los últimos días. Tengo que pensar más sobre este tema, y tomar una decisión. Que por supuesto, ya os comunicaré. Jejeje.Jejeje. Menos mal que aun no es demasiado tarde para cambiar de opinión y encaminar mi vida hacia otro sendero.¡Porque eso haré si hace falta!José Puertas es flexible. Sí, flexible. ¡Flexibilidad es mi nombre!Jejejeje El hombre flexible me llaman, ¡flexman!

!BASTA YA¡

2005-03-09T16:22:00.000+01:00

Estoy cataconico. Sí. Ya no se puede vivir en este mundo de engaños y mal hacer. Cuanto hijo de puta, como dice mi buen amigo Micro. Cuanta traición. ¡Traición! Estaba yo viendo peliculas y haciendo mis cosas. Comprobando lo que me ha traido emule, jejeje. Y entre los videos de gustosas hembras, jeje, me encuentro uno de un tio cagando. ¡Cagando! Qué espanto. Cagando a anormal velocidad, agarrado a las puertas de atrás de una furgoneta que bajaba una montaña. Direis "espectacular". Pues no. En otras circunstancias quiza sí. Qué velocidad, qué arrojo. Pero en mi circunstancia quizá no. Yo que estaba en tiesto. Emocionado. El video me ha matado. Me he tirado un rato en babia. Incapaz de reaccionar. Ni viendo a las chinitas me animaba.

Desde aquí quiero romper una lanza en contra del porno adulterado. Basta de perversiones raras. Basta ya. He dicho.

La venganza es un pato que se come crudo

2005-03-07T23:41:00.000+01:00

En estos dias de asco y rencoroso odio he estado pateando las puertas y discutiendo a gritos con mi tio. La vida es amarga. Si. Como lo fue para Harry Potter. En este sub mundo de auto compasion sin misericordia, vuestro pro tagonista rezuma rabia por las orejas. Dantesco. Nadie juega así con el espiritu de un niño. Nadie. Ni siquiera dos adolescentes cabrones. No. Eso no esta bien. No. Y no les vale la excusa de que su madre fuera una armera y hayan tenido una infancia muy dificil. Eso tampoco.

Como no les puedo denunciar porque me amenazaron con denunciarme por robar a mi tio, uno que es muy listo ha pensado en volver a robarles e ir a Compostela. Sí. Como ella no quiso venir. Ire yo. El amor es ciego. Asi es. Me imagino ahora a los pobres cieguitos enamorandose de miembros del sexo equivocado porque no atinaron… Oh. Drama. ¡Drama! Pues les voy a partir la cara. Desde aquí lo digo. Y lo hare con la compostura y la honradez de un miembro de la benemérita. Por supuesto. Se donde viven. Jejeje. Jejejeje. Con eso no contaban.

Porque nadie se mea en la oreja de José Puertas, y su ira no queda inmaculada. Jejeje. A mi me van a dar el timo del tocho de mocos… ¡y una mierda! ¡A mi la legion! ¡Que me los como!

José Puertas Puteado

2005-03-01T23:35:00.000+01:00

Por fin he podido saber de ella. Sí. Ella no era ella, ella eran ellos. Me lo han dicho. Dos chavales de quince y diez y seis años. Sí. Lo que leeis. Si. Bastardos. Me han mandado fotos que se han hecho con el movil. También me enseñan el culo.Dicen que se han cachondeado a mi costa. Que se descojonan.

Malditos desaprensivos. Hijos de mala madre. No entiendo como pueda haber gente que se haga pasar por lo que no es. Cabrones. Me han hecho daño. Ojala llegue alguien y les parta la cara.

Ya no me fio de nadie. Ni de vosotros. No. Tampoco de vosotros. Internet es una burla.

Se me han quitado las ganas de escribir.

2005-02-25T03:35:00.000+01:00

Ella no me escribe desde hace unos dias. Estoy preocupado. No sé qué hacer.

Almas gordas

2005-02-24T15:29:00.000+01:00

Uno no es un don Jhonson. Que mas quisiera. Pero tambien Puertas ha clavado sus pinitos en el mundo de la sexualidad. Oh, sí. Por supuesto. Jejejeje. Por supuesto. Je. Y es que dicen que la calvicie es simbolo de virilidad. Y yo me pregunto, ¿por qué? Quien lo sabra. Lo mismo lo sabe algun cientifico chino, pero no muchos más. No muchos. La calvicie es virilidad, chicas. Y como lo es, por eso estoy como estoy. Digo yo.

Tambien me pregunto muchas cosas. ¿Por qué las mujeres no se fijan más en los apuestos calvos con signo de machismo y si en muchachos rubiales con pícara mirada? Como DiCaprio. Aunque debo admitir que ese perillán arrancó algunas lágrimas a este alma de cántaro que os escribe. Porque uno no es de piedra. ¿Por qué no se fijan en alguien con alma de poeta, como yo, y hay otros cafres que follan tanto? Preguntas, preguntas. Las mujeres son un misterio, jejeje. Tampoco se por qué. Pero dejemos la filosofia. Sí.

Hoy he estado recordando viejos tiempos. He recordado mi primer beso. Jeje. Que tiempos. Se me enublecen los ojos. Fue un momento indescriptible. Era creo que alla por el ochenta y dós, en la era del mundial y los tiempos de naranjito. Jeje. Tenia una colección de cromos guapisima y solo me faltaron dos jugadores de Brasil. Brasil, qué equipo. La leche. Aunque desde entonces no me gusta el futbol. Pero ese no es el tema. El tema es el sexo. Puro y duro. Sexo. Tetas. Cachondeo. Es lo que vende en este país. ¡Sí! Sexo. Pues yo estaría pensando en tetas y culos, jajaja, bendita adolescencia. Pero lo he dicho para vender, en realidad no habia sexo. Estaba en el aseo aquella nostálgica tarde de otoño. Me miraba en el espejo con tierna melancolía y meditaba en los dramas del mundo, reventandome algun grano traidor de vez en cuando. El tema es que me llamaron a gritos porque habian llegado al hogar unos parientes lejanos, y tuve que salir con la más afable de mis expresiones y poniendo mi lado bueno, el menos sangriento. La visita era mi abuela. Pero oh ¡sorpresa! Jejeje. Que apareció con una tia rara que no conozco y con una prima segunda mia. Que momento. Nunca lo olvidare. Nos saludamos y se movió torpemente. Jejeje. Bueno, fui yo ¡canastos! Me tropecé. No me lo propuse. El tema es que apuntamos mal y rozamos un poco los labios. Y le toqué una teta.
Jejejejeje. Qué tiempos
Me enternece. Qué joven era. Cómo me ruboricé. Jeje.

No sé si fue mi primer gran amor. Eso juzgadlo vosotros, amigos. A la vez que mi primer desengaño, como en las grandes gestas. No la volví a ver hasta años despues, cuando ya tenia novio. Solo me dijo hola y adios, fingiendo no acordarse. Zorra rencorosa. Pero la perdono con magnanimidad. Y ahora os dejo. Voy a ver si me escribe mi churri. Jejeje. Sí, chicos, estoy enamorado. Ya os contare otra apasionante aventura en otra ocasión, mis bravos.

La ultima linea de defensa cuando todo falla

2005-02-20T23:46:00.000+01:00

He estado pensando esta tarde. Porque uno no es uno de esos cazurros que no piensan nunca. Jejeje. Por supuesto que no. Ya lo sabeis. Mi mente esta siempre maquinando y entretenida. Como quien masca chicle. Sí. Eso es. Aquí en casa hay uno que discurre. Por supuesto. Y mirad que bocavulario. Discurre. Total. Uno que ha leido. Jejeje. Que gran obra, el Codigo da Vinci. Pero ya hablaremos de literatura en otro momento. Sí. Jeje.

Pues uno pensaba esta tarde que es una pena que no existan los zombis. Porque no esta mal visto salir a la calle y reventar unas cuantas cabezas putridas. Claro que no. Y podria convertirme en una especie de heroe sobre una pila de cadaveres como aquel tipo, el duque Nukem. Sí. Canguetson, decia. A saber que significa. Estoy un poco oxidado en ingles, jeje. Seria bastante catatonico poder matar a los malos. Y tener dos rubias a cada lado. Una a cada lado, mejor dicho. Bueno, o dos a cada lado, jejejeje. No me lieis, no me lieis. Al fin y al cabo yo ya voy a tener una rubia. Jejeje.

Estoy que exploto. Os dejo. Me voy al baño. Un abrazo fraterno.

Siempre quise ser uno de ellos. Jeje

Asi habló José

2005-02-18T20:37:00.000+01:00

Me siento como el Cesar a punto de cruzar el Rubicundo. Soy DiCaprio agarrado a la punta del Titanic. Jejeje. He ido a la biblioteca a por un disco de Tchaikovsky y escucho la Apertura 1812. Ahora comprendo a Napoleon. A Wagner. A Ghenghis Kan. Jejeje. A los Morancos. A todos.

José I el conquistador. Jejeje. José I el Puertas. José, la vida de un seductor. Jejeje. No os atragante la bilis que yo tambien os amo.

Presiento que este es un gran dia. Huelo a gasolina quemada y en la calle no hay ni un asqueroso cocodrilo. Ahora mismo podria matar una vaca a machetazos, yo solo, sin miedo. Con hombría. Y si no una vaca al menos sí a una vaquilla. Jejeje. Que las vacas son grandes y hay que tener cuidado. Mirad, que sea mejor un ternero. Que he visto lo que le hacen a los toreros. Lo mataría con valor y buen hacer. Como en esa pelicula. Ya sabeis. Apocalipsy naw.

Cualquier dia de estos el mundo puede echarse a temblar. Jejeje.

Jejejejeje

El chupaviudas

2005-02-18T02:10:00.000+01:00

El amor nos hace libres, amigos. Jejeje. Hoy yo lo he sentido. Y cuando uno se siente libre, siente la llamada de la creatividad. De la musa artemisa. La que susurra al odio a los espiritus libres. Como el de José Puertas. Un enamorado. Con todas las palabras. En mayusculas. Asi es.
Es por eso que he necesitado alimentarla de cultura y arte. Buscando un poco entre los recohuecos de mi mente recordé que hace algunas semanas mi gran amiga naddia me recomendó un video, y me dispuse a estrenar el programa emule, que compre hace un par de dias para saciar mi ansia de conocimiento. No me fue dificil tener el video en poco menos de 4 dias, diciendole a mi tio que el ordenador siempre habia hecho ese ruido, tambien por las noches, y poniendo un papel de "no tocar" encima del botón de apagar el PC. Jejeje. Qué iluso. No sé por qué se queja tanto, si la seguridad social le paga las pastillas para dormir.
Windowlicker, del grupo Aphex Twins. Al principio pensaba que el video era de negros. Pero no. No es musica de negros. He de decir que es una alegoria de algunos de mis pensamientos con los que habeis podido deleitaros en algunos de mis anteriores post. En efecto. Es la obra de un hombre con un mensaje. Un grito en el serial. Una voz que dice "no. no todas las mujeres son hermosas". El cortometraje empieza con unos negros diciendo cosas en un idioma incomprensible. Parece que discuten. Van en un coche que deben haber robado. Y entonces se encuentran con unas negras. Negras tetonas. Los dos negros las ven y les dicen cosas. No se que dicen, pero intuyo el mensaje del director. Sí. Son putas. Muy putas.

Entonces llega en punto de inversion del argumento. Los dos agroamericanos se ven desplazados por la fuerza y el vigor de un hombre. Un heroe. Un tipo con bigote y sonrisa imperecedera que llega a poner orden en el mundo sin ley que ellos representan. Y baila. Baila como un Dios. Las dos negras se ven ofuscadas y obnubiladas por el encanto del ser divino y blanco que sonrie. Como Alejandro en la Odisea de Homero. Y los negros se quedan con dos palmos de narices. Así. Con dos palmos.

Pero amigos, el poder no le viene a nuestro heroe griego de su blanquidad. No. El director no quiere mandar un mensaje racista, sino de amor y fraternidad. José Puertas es progresista. Sí. Un luchador por los derechos de las minorias. Y lo percibiría. Por eso, por ejemplo, votaré no en las elecciones a la Constitución europea. Porque esa constitución no preve el derecho, que digo ¡el deber! del amor entre las de las especies. Pero eso es tema de otro cantar para otro post que ya podreis leer mas adelante, jejeje.

El caso es que el hombre del paraguas tiene superpoderes porque sabe una cosa. Conoce la verdad. Sabe que no todas las mujeres son guapas. Porque no lo son. Y él lo sabe.

Ve a las negras guarrillas e inmediatamente sabe cual es su aspecto real. Y las domina. Las doma. Sin latigo. Pero con latiguillo. Jejejejje. Las mete en su limousina con un parpadeo de sus dedos. ASí. ¡Chas!. Y son suyas. Porque conoce la verdad.

Los morenitos en cambio no vislumbran la realidad que les rodea. Siguen soprendiendose cada vez que ven un culo que se contonea y al girar ven una cara terrible y acongojadora. Su futuro es negro en el ámbito de las relaciones personales y afectivas. Negro, jejejeje. Porque no lo saben. Solo lo sabe él. Ese es su mensaje. Ellos no se reproduciran. Por muy largos que tengan sus miembros. Porque ven la realidad distorsinada por sus propias fantasias hormonales. Viven en una isla llena de de piratas homosexuales que olfatean cocos con pelos de colores que huelen a mujer. Y ese no es el mundo en el que vive José Puertas. Ni tampoco en el que vives tú, mi querido lector.

No lo es.

Negras y bigotudas. Y putas.

Rebeses

2005-02-14T20:06:00.000+01:00

Amigos mios. José esta furioso. Todo el fin de semana discutiendo con el ogro de su tio. Supongo que conoceis esa inefable novela que es Harry Potter. Pues así. O peor, ¡oh, hado cruel! Maldito sea mi destino, no haber estado en una escuela de magos. Como odio a mi tio. Me humilla, me quema la sangre. Sí. Me grita. Me echa raspa polvos. La situacion es insostenible. Hoy le he llegado a decir que de seguir asi me iria de casa porque ya estoy harto de estar años y años oyendo que me echa. ¡Basta ya! ¡Que me de el dinero! Para una vez que encuentro algo parecido al amor y me niega el dinero que necesito.

Pues bien. He ido al banco. Yo que tenia otra opinion de los banqueros. Esos individuos afanados, atildados, hermosos. Listos, yo pensaba que eran listos. Siempre haciendo cuentas. Jejeje. Pues me he topado con un tipo de la calaña de mi tio. Un imbecil. Me ha dicho que no podia darme el dinero de su tarjeta aunque yo fuera su insigne sobrino. Hemos discutido. Le he llamado incompetente y otras cosas menos agradables. Jeje. Pero que se ha creido. Me ha llamado subnormal. Todo ha quedado en agua de barajas.

¿Pero quien puede detener a José Puertas? Nadie. Jejejeje. Ni los stops, jejeje. Ni el gordo de mi tio. En un alarde de astucia sin límites he cogido la cartera cuando dejaba la chaqueta para ir al baño. Sera pazguato. No llevaba encima los seiscientos euros que necesito. Pero lo que he cogido tal vez sea suficiente. Jejeje. Pronto mi querida estara aquí rascandome las orejas. Jejeje. Que listo soy.

Oh, amigos. Me sale el amor por las orejas.

Ufano. Puertas. Yo.

2005-02-10T19:08:00.000+01:00

Amigos cordiales. Amigas invisibles. Tengo que decir algo a todos. Vuestro héroe, Puertas, se ha enamorado. Ha caido, como un ceporro. Como un perro, babea. Como un mandril Jejeje. Estaba escrito en los astros que no podia fallar con esto de internet. Fallar. Jejeje. Fallar.
Nos alegramos por él. Oh, sí. Ciertamente. Vaya que sí. Enhorabuena. Desde los ochenta no conocia estas sensaciones. Basta ya de mojar la almohada. Y no como Onofre, eso no, malpensados. La almohada. Llantos intempestivos, porque José lloraba. Como un hombre. Solo. Pero ahora ha conocido a alguien de interne, jejeje. Una mujer de una pieza. Como una estatua de madera de un indio que hay enfrente de un bar en mi barrio. Si. Pues esa mujer, esa hembra impar, se ha conmocionado al conocer los secretos de Puertas. Al leer lo que El escribe con la ex pontaneidad que le caracteriza. Pobre tortola, como la entiendo. Yo tambien soy una hemorragia de satisfaccion.
Todo comenzó hace unas semanas cuando ella le envio un correo. Un email, jejeje. El creyo que se trataba de una pirada, pero no, oh no. Nada mas lejos. Cuanta cordura y saber estar. Ella escribia guarradas y proposiciones indigentes. El reia deleitado. Me reia yo, veridicamente, porque soy yo José Puertas el que os esta escribiendo esto. No os lieis. Yo me reia. Puertas se reia. ¿Esta claro? Pues ellos dos sentian placer y gozo viril al saberse deseados. Como tiene que ser. Pues claro.

Poco a poco fueron intimando. Palabras aquí, palabras alla. Nada que ver con el af eir con la guarra del videoclub. Ella respondia. Es una criatura de lo más salada. Y me llama caramelito. Eso es amor. Me dijo que se ha rasurado por mi. No se que hizo, pero lo hizo por mi. Estoy que exploto. Quiso llamarme, pero supe que si lo hacia mi pecho estallaria con convulsiones, con autenticos rebuznos de felicidad. No podria articular palabra. Me senti insultante de alegria. Timidamente me rogó que no plocamara nada publicamente ¡pero diablos! Si Juan Carlos de Inglaterra lo dice a los cuatro vientos, Puertas no ha de esconderse. ¡Ni en el más remoto de los sueños! José Puertas no tiene esos pampanos. Yo antes que el.
Asi que me confieso abiertamente. Soy enamorado, os miro con ojos de borrego que contiene media sonrisa. Y pronto la vere. Porque es de Compostela y no tiene dinero para verme, pero si le mando un poco bajara hasta aquí y haremos el amor como Como gente que hace el amor, jejeje. Estoy hablando con mi tio, pero me da igual, si no le convenzo le robaré a ese mezquino para traer a mi amada. Nada puede oponerse a la fuerza del corazon, lo he leido. Aunque pienso que el infarto si que puede, pero nada más. Y pronto sere José Puertas Orgasmico. Jejeje

Observando tiernamente la lluvia de sapos

2005-02-04T01:37:00.000+01:00

Hoy he tenido una palomica con mi amigo Onofre porque el cenutrio se ha atrevido a llamarme firiqui o algo asi. No se lo tolero. Onofre es calvo y feo. Y no sabe apreciar lo bueno. No, no lo sabe. Es viejo. Más que yo. Y tiene granos. No os caería bien ese Onofre.

Se ha atrevido a llamarme de esa forma por mis gustos inmaculados. Estúpido. Riquifri, como él dice. Todo porque me gustan algunos videojuegos. Si. Que pasa. Los hombres duros también le dan al llostic. Le pegan fuerte. Yo rompí uno con mi poderosa muñeca. Jejeje. Y por que me gusta el cine de ese artista castizo de nombre Jesús Franco. Onofre ha insultado casi todo lo que me gusta. Friqui. ¡Maldito sea! ¿Que puede haber de malo en candy candy? Tengo todos los vídeos, jeje. Chicho terremoto. Jejejeje. Benn y Gill. El halcon callejero. El principe gitano. El equipo a. ¿Y por todo eso se me considera crifi? ¡Crifi! ¡A mi! Ese fariseo que se hacia llamar amigo mio ha mentado Mortadelo como si fuera la ultima causa de mi enfermendad.

Maldita sea. Pues bien, os contare una cosa de Onofre. Ese indio viudo se hace pis en la cama. Que se mea, vamos. Me dijo que no lo contara a nadie pero su ofensa ha pasado de la raya. ¡Crifi yo! ¡Y una mierda! Aquí lo expongo, que lo sepa todo el mundo. Onofre es un meon. Jeje. Y un cagón. Me da asco.
Crirfi lo sera su puta madre.

Nuestras maravillosas aliadas

2005-01-23T13:20:00.000+01:00

Hoy voy a hablaros de la masturbación. Sí. Sé que es un tema un poquito fuerte. Pero lo es. Así que los más sensibles se tapen los oídos y no lean lo que pienso decir porque yo no tengo tapujos en la lengua. No. No los tengo.

Yo me hago pajas. Lo pienso decir así, aunque suene fuerte, pero hay que hablar con claridad de estos temas que nos tocan. No podemos ir escondiéndonos. Yo, como otros muchos, me hago pajas. Porque no me las hago yo solo, no señor. Otros muchos grandes hombres también lo hacen. En la oscuridad de mi habitación hay un hombre solitario en un rincón que sufre y padece. Soy un espíritu tierno que no encuentra el desahogo de la carne, y por eso me la machaco cuando puedo. Por la soledad de mi alma penosa. Por mi agonía. Me hago pajas con honestidad y sinceridad, y por qué no admitirlo, con Valentía. Lo confieso. Porque creo que es algo que tiene que saberse y acabar con la ofuscación que acusa a tantos. Todos los hombres le dan juego a la mano romántica en alguna ocasión y sin embargo no se habla de ello en las comidas ¿Por qué? ¿Qué tememos? Yo no lo sé, no me pidais respuestas, no soy de los que tiran la piedra y esconden la mano. Sabeis donde esta mi mano, a las claras. Va por delante. Pero ya es hora de que alguien con agallas de un paso adelante y diga yo soy un pajillero. Y yo también. Y tú también en lo más hondo. Y hablaremos de las pajillas anales, jejeje. Aquí mi grito de hoy es ¿Por qué hay miedo? ¡Basta ya del miedo! Es hora de acabar con el maldito pudor porque la masturbación no es ningun crimen. Es hora de que salgamos a la calle y apuntemos con el dedo al vecino denunciando nuestra condición y la suya.

¡Calzaos, tigres!

con ella os digo Hola, amigos

El alce enredó su testuz entre las ramas

2005-01-22T03:54:00.000+01:00

Puedo imaginarte. Te escondes detrás de tu fachada de modelo metrosexual de los anuncios de Calvin Klein para no demostrar abiertamente tu homosexualidad. Y todas las mujeres suspiran por ti, con tu libro de arte contemporáneo debajo del brazo, y tu las sonries y las engañas, ¡las engañas! Porque debajo de ese libro solo eres un vil mariquita.
Y es que, amigos, ya no se sabe apreciar al verdadero hombre, al Hombre, así, con mayúsculas,
ese que tiene pelos en el pecho, porque no se depila (como los mariquitas encubiertos con libros de arte), ese que no usa colonias de flores del bosque para tapar su olor a Macho.
No es que me importe que os lleveis de calle a todas las mujeres, no. Podeis hacer lo que querais con las feas y las bigotudas. Hay ciertos expecímenes de la especie humana que no merecen reproducirse. Asi pues, no me importa que tengais engañadas a las bigotudas, a las que nunca fecundareis porque sois unos inmundos desviados, porque asi el mundo no se llenará de pequeños monitos bigotudos en carricoches.
¡Pero que decir de las mujeres guapas! ¡Oh, oh! Se me parte el corazón cuando veo a una mujer hermosa bebiendo los vientos por un invertido que se ducha todos los días y se depila las piernas. Desengañaos, preciosas: no son mas que homoegolatras que os utilizan para tener engañados a sus padres!
España siempre ha mantenido la cultura del Macho, y la estamos perdiendo, amigos, la estamos perdiendo. Deberiamos volver a apreciar los valores tradicionales de nuestra cultura sexual. ¿Dónde han quedado los antiguos rituales de cortejo? Antes el hombre le proponía una cita a la mujer, la invitaba al cine, salían, se cogian de la mano...Ahora las mujeres llevan faldas más cortas que sus ajustadas camisetas-top, e invitan a fornicar a homosexuales camuflados tras perfumes de feromonas.
Y mientras, el Macho, los valiosos ejemplares hispánicos, se quedan en casa un viernes por la noche, en lugar de estar cumpliendo con su deber humanitario de perpetuar una especie sana, hermosa, y heterosexual.

¿Donde acabaremos? Me imagino un siglo ventiuno lleno de parejas de mujeres hermosas y homosexuales y hombres hechos y derechos que salen con lesbianas con pantalones de motivos bélicos y cabeza rapada. ¿Es este el futuro que queremos? No se vosotros, pero a mi se me revuelven todos los instentinos sólo de pensarlo.
Recapacitad, bellas, por favor.

Algun dia los espiritus nobles volarán con alas de fuego

2005-01-21T03:00:00.000+01:00

Ahora mismo, sentado aquí, mientras os escribo, en este momento, siento que cada recuerdo es un reguero de lágrimas. Oigo un eco que se repite, como un manta hindu, un mensaje que resurge de mi corazón inflamado por la pasión y el noble pero a la vez desesperado anhelo que el animal sano tiene por abandonar el nido. Sí. Ese manta es "Juventud, divino tesoro". Ya lo decía Machín, o al menos se dejaba entrever entre el bello sonido de sus maracas. No lo recuerdo con claridad, a lo mejor era Jorge Negrete (Negrete... Jejeje). En fin. El caso es que esta noche necesito embeberme de vuestra juventud. Lo necesito. Porque hoy he de romper una lampara en favor de los jóvenes. Hoy ha caido un mito. Hoy he tenido otro encontronazo con el destino, y ¿por qué no decirlo? con la sabiduría y la verdad cegadora.

Los viejos. Los viejos son feos. Y confesemoslo, huelen mal. Es así. Reconozcamoslo. Comprendo que algunos pueden ser entrañables y se les puede coger cariño. Lo sé. Incluso a mi me costo asumir, por ejemplo, que no todas las mujeres son hermosas. Pero no es lo mismo. Los viejos viven de nuestros impuestos. He leido alguna estadística que decía que por cada trabajador hay 7 u 8 viejecitos dandose la gran vida en viajes del Inverso, tomando el sol en Torremolinos o esquiando en Sierra Morena. Pensadlo. Cuando tras un duro día comprais whisky para dibujar una fragil sonrisa en vuestros rostros curtidos por el trabajo extenuador y la contaminación, dos o tres viejecitos se frotan las manos pensando en cómo van a disfrutar de esos impuestos.

Mi tio, sin ir más lejos. Mi tio es un buen ejemplo de ello. No se si os he hablado de el alguna vez. Detrás de su apariencia de afable abuelo cebolleta se esconde un alma negra, negra como el granito. Hoy he discutido con él y me he dado cuenta de hasta qué punto está podrido por dentro. Y no lo digo solo por como apestan sus pies cuando se quita los zapatos. No. No me importa tener la ventana abierta, ni aun en este glacial invierno, si por ejemplo los pies malolientes fuesen de mi amada. Pero son suyos. Y él está corroido por la codicia. No se da cuenta de como cerdena mi vida social y mi desarrollo como persona al darme una paga semanal tan miserable. No. No me griteis "¡Solitario!" cuando me veais por la calle. Increpadle a mi tio. La responsabilidad es suya. Y la ley le ampara, porque es demasiado joven y está demasiado sano como para que se le pueda ingresar en una residencia. Paradójico, pero así es el mundo en que vivimos.

No puedo mas. Ya no. Mis fuerzas son muchas, pero no infinitas. Dedicaré unos dias a la introespeccion, a soñar con una nacion joven y esbelta, con todos bailando y desfilando en traje regional y en pos de un objetivo comun y de la paz y el amor entre las especies. Que se quede su pensión toda para él ese maldito usurero sexagenario, decreprito recuerdo de tiempos olvidados. Intento sobreponerme. Pero ¿por qué?. Por qué siempre a mi. No aguanto más. No. José Puertas no volverá a bajar a comprar el pan. Me tiembla el pulso demasiado como para seguir escribiendo.
Putas y viejas.

Una vida Digna

2005-01-18T23:00:00.000+01:00

Este ha sido uno de mis dias filosofantes. Jejeje. Claro que sí. He estado pensando en esa maldición mal entendida que es el trabajo. Porque sí. Es una maldición. Lo es.

Yo me pregunto si no habrá forma humana de vivir bien sin esa lacra que nos acosa. Es un problema claro. Pocos saben la solución. En la indiosingrasia social que nos ha tocado unos tienen que sudar el sudor de sus frentes, con lo que trabajar es malo, y no trabajar también es malo (entonces no qu) como bien nos demuestran las peliculas de sociedad. De nuestro buen amigo Ken Loach y el otro, el del nombre raro, que vive por ahí fuera. Es que ahora no me acuerdo de cómo se llama. Jejeje. Pero estoy muy seguro de que me entendéis. Por supuesto.

Esto nos mete en una dificil tesitura. Si trabajar es malo y no trabajar es no bueno, ¿qué hacer? Yo no defiendo la halaganería, nada más lejos. Los vagos me sulfuran. Pero uno sabe en su conciencia más íntima que la Verdad y lo que nuestros jóvenes llaman “guay”, jejeje, se encuentran en el justo equilibrio. Quizá llegue un día dorado y bello en el que la razón y el caminar en pos de un honroso líder nos conduzca al hermoso equilibrio donde demos carpetazo de una vez por todas a esa plaga que nos impone el trabajo y ponga fin a esa muchedumbre de gandules. Por supuesto.

Un saludo, amigos. Y un abrazo para ellas. Jejeje.

El sueño de un niño

2005-01-15T04:27:00.000+01:00

Todo hombre tiene un sueño. Y algunos tienen dos. Yo soy uno de esos. Uno de mis sueños es formar parte de las fuerzas del orden. El otro sueño no os lo cuento porque es algo privado que solo conocen mis más afines, mis fans más cercanos, así que no lo sabreis nunca. Bueno, tal vez lo cuente aquí algun día. Jejeje. Como voy diciendo yo aspiro a ser policía, más concretamente miembro de la Guardia Civil. No es que me gusten las armas o me seduzca la idea de dar leña. No me malinterpreteis. Por supuesto que no. Yo intentaría llevar un rayo de luz a esa istitución que tanto y tanto puede hacer por el pueblo. Claro que sí. De niño los veía con el capote y el tricornio, tan elegantes, y fantaseaba con el día en el que yo mismo, apuesto y viril galán, luciría un mostacho con el que asombraría a propios y ajenos. Conquistaría a las mozas más hermosas. Jejeje. Y campearía por la tierra como un señor, con la escopeta al hombro, respetado y haciendo respetar.

Y quién sabe, tal vez podría llevar una vida intrépida y llena de peligros en un mundo donde la ley no se respeta. Éste. Trabajando para una noble istitución que perseguirá a los maleantes y llevará el bien y la buena voluntad al hogar del más pintado. Podría pegar tiros a los sospechosos. ¿A quién no le gustaría? Os he dicho que es mi sueño, y es porque es mi sueño. Sí. Lo voy teniendo ocurrentemente desde hace muchos años. Estoy en lo alto de una colina. Me veo de verde y con la escopeta en la mano, con la capa ondeando al viento y mi mirada acerada. Todo está oscuro y tengo un poco de miedo. Pero poco. Igual y es frío, ¿eh? Lo que os estoy diciendo es que me enfrento solo a muchos, y los voy matando, y las balas no me dan porque soy el bueno, y se desata una masacre que parece el mismo apocalipsis y de la que salgo triunfante. Sangre por dosier. Una pitanza. Sí, amigos, sí. ¡Sí, amigos! ¡Yo! ¡José Puertas! ¡Vencedor!
Oh, sí. Agarro al mal y lo pongo donde le toca. Implacablemente. Con tenacidad. Con virilidad, chicas. Jejeje. Ese es mi sueño. Del que os omito los detalles escabrosos para no perturbar vuestras sensibles almas. Jeje. Pero no temais. Aquí está José Puertas.

Requiem

2005-01-14T01:08:00.000+01:00

Hola amigos. Ayer un suceso extraordinario y paranormal trastoco mis esquemas del universo fundados en el mas estricto descartesianismo y en el pensamiento de otros filosofos ilustrados Ayer senti algo mientras estudiaba, algo que solo puedo definir como unas mariposas revoloteandome en el estomago. No fue agradable. No. Minutos despues quise quitarle importancia al asunto y empece a navegar por internet, que tantas satisfacciones me compota. Entonces lo vi. No lo vi. No estaba. El blog de bonnestriper habia desaparecido. Al intentar leerlo para dibujar una sonrisa en mi bello rostro como en otras bellas ocasiones, el explorador de internet me anunciaba nada menos que 404 errores. Entonces supe que habia causado esa conmocion en mi espiritu sensible cual antena parabolica ondeando al viento. No quiero ser pretencioso, pero inmediatamente pense en La Guerra de las Galaxias, en Matrix y en la literatura de J.K. Rowling. En como me he sentido identificado tantas veces con sus protagonistas.

Fue la perdida de un momento. De varios. De uno de nosotros. Creo que algo nos une a todos, que he desarrollado una especial empatia con la biosfera, que escribimos y formamos dia a dia con nuestras palabras y nuestras pequeñas vivencias cotidianas de la jungla y la voragine de asfalto. Ese lazo se rompio un poco ayer, se rasgo como el ultimo trozo de papel higienico que se queda pegado al tubo de carton.

A mi siempre me parecio muy gracioso. Jejeje. Sí, lo era. Muy ingenioso. Jugaba con la ambigüedad y no sabiamos si de verdad era militar o no, o si la señorita polvofacil era ficcion o realidad. Hoy no esta entre nosotros, pero yo se que detras de esos parrafos habia una bella persona. Alguien que queria que todos sonriesemos. Como decia el teniente Deckard en Blade Runner: todos esos momentos se perderan como gotas de lluvia entre mis lagrimas.

Un abrazo, teniente, alli donde estes.

"Hoy solo se me ocurre caos y absurdo

mientras hablo contigo pienso

como se configura

el fragor microcosmico

y le paso fotos

a un martin pescador.

Requiem. Requiem aeternam."

Besos a todas.

Sois estupendos

2005-01-10T01:37:00.000+01:00

Ante el avión de repuestas que estoy recibiendo y la horda tímida que me sigue en silencio, tengo que decir que yo no me considero un Cervantes. Aunque sí, ya sé, es obvio que tengo ciertas aptitudes. Jejeje. Y soy sincero porque ¡me repatea la inmodestia! Escupo sobre la falsa modestia. José Puertas es una persona humilde y capaz, que no ha leído sólo un libro y conoce el buen cine. Sabe apreciar el arte donde lo ve. Como en la bitácora de mi buen amigo micro. Un grande. Y le gustan las pinturas. Y por qué no admitirlo, las mujeres guapas.
Porque no todas las mujeres son hermosas. Reconozcámoslo. La sinceridad ante todo. Valor. Y al toro. Cada vez que voy a comprar el pan me encuentro con una mujer bigotuda. Y no es lo que se dice sensual. No lo es. Por el ancho de sus hombros he llegado a pensar que fue hombre y he echado algun vistazo rápido a donde sabeis, para ver si guarda sorpresa. Como los kinder, jejeje. No. No todas son guapas. Pero si son guapas me gustan.
En este día de asueto he estado haciendo uso de internet y he reflexionado largamente en ello. Tanta hembra, tanto macho, y yo aquí. El mundo no sólo está mal repartido en cuanto a los alimentos, amigos míos. Hay ciertas cosas que deberían distribuirse mejor. Y mientras lo meditaba me ha dado por pensar. El mundo no funciona bien. Unos mueren, otros no encuentran a su media pareja Hay muchos problemas. Y se hace muy poco. Muy poco.
Pero no atormentemos nuestro ya melancólico espíritu con tan oscuras cuestiones. Y deleitémonos con esta bella imagen, y con un enlace a la inteligencia.

Escuchando al príncipe de los gitanos. En el gueto.

P.S: ¿alguien sabe en qué idioma canta? ¿húngaro?

Besos para todas, y un apretón para ellos

Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mente

2005-01-08T05:24:00.000+01:00

Hoy no he podido estudiar porque mi mente estaba arrebatada por oscuras y profundas cavilaciones. Sí, lo estaba. Y lo estaba porque han ocurrido ciertas cosas que han sacudido mi humilde existencia.
1) El axioma que manifestó mi buen amigo micro me ha tenido pensando.
2) Esta irrupción de nuevos amigos y fraternidad gozosa que implosiona y estalla en mi pecho como burbujeos diafragmáticos. Oh, sí. Me encuentro trabado en cierto caos vital.
Mi mente está en ebullición. Creo que esta noche voy a hacer algo raro, como hacen los genios. Dormiré en la terraza en calzoncillos para ver el amanecer, o algo así. Necesito inspiración. Sí. Esta será una noche larga.
Besitos para ellas.

ciencia. intelecto. pasión

Algunos elegidos deberían tener ocasión de reproducirse

2005-01-07T04:00:00.001+01:00

Jeje. Jejeje. Jeje

De las cenizas del ayer surge la esperanza del mañana

2005-01-07T01:04:00.000+01:00

Hoy me siento apesadumbrado. Un día triste, podría decir, incluso. Sí. He estado todo el día en la cama con Cenutrio, mi hámster, sin ganas de nada. Ni siquiera de plasmar en papel esas ideas que corretean por mi cabeza de vez en cuando y que piden a gritos ser entregadas al mundo. Estoy tan apesadumbrado que ni siquiera los agudos comentarios de Losantos o la tertulia de amas de casa del programa de Maria Teresa Campos han hecho mella en mi ánimo. Yo ante la nada, mirando los desconchados del techo. Como el protagonista de ese relato de Poe que ve caer sobre sí un barril de amontillado en toda la cabeza sin poder hacer nada.

Y es que uno llega ilusionado a este tramo final de la bon nadal que dicen los franceses, despues de haber disfrutado de lujoriosas comilonas (esas anchoas, ese queso de elementhal, ese chorizo del pueblo, esa sopa de ajo... ya me entendeis, todos esos caprichos que uno debería permitirse de vez en cuando, por qué no, ¡pijo!), y en compañía de todos mis familiares queridos, ... bueno, de casi todos, algunos no pudieron acudir, como mi santa madre. En realidad no es que no haya podido venir, pero esa es otra dolorosa historia que no viene a cuento pero que algun dia abordaré en este ya vuestro blog, amigos.

En realidad sólo estaba mi tío, y porque la pena ha podido con el asco en la balanza de su ajado corazón.

Bueno, por dónde iba. Ah, si, las comilonas, las uvas, el brindis con champán... llega uno al dia cinco... y esos malditos reyes... no, no debo permitir que mi rencor mancille el buen nombre de una istitución tan respetable y ostentorea como la monarquía, que tanto ha hecho por este país en los últimos 25 años. Como digo, no debo. Pero es que... vengüenza me da decirlo... no me han traido nada los reyes.

Nada. Nada de nada. Ni un matasuegras. Ni carbón. Ni un triste calcetín nuevo para sustituir al que tengo con un tomate como un puño de grande en la punta del dedo gordo. Ni unos yogures con bifitus activo de ese. Nada. Parezco un repugnante proletario.

Es que estas fechas siempre significaron mucho para mí. Recuerdo de pequeño cuando mi señora madre, que aún me quería (aunque menudas collejas me metía, la hija de puta), me despertaba todos los seis de enero a las diez de la mañana con esas palabras mágicas que presagiaban sorpresas y que aún recuerdo con cariño: "levanta, maztuerzo, que me tienes harta". Y yo corría, corría por ese pasillo eterno, con mi cara rubicunda, esquivando al abuelo y su bolsa de flujos o las botellas que ocasionalmente dejaba mi padre doquiera. Y sabía que lo mejor era ese momento de ilusión infantil, de sentido de la maravilla alentado por la esperanza, de espectación eterna. El ruido del plástico de las bolsas del hyper con el que envolvian los regalos. Y finalmente, el descubrimiento. Esa botella en la que soplaba y con la que imitaba a astros de la canción como Camilo Sexto o Baccara, y en la que los reyes habian pegado graciosamente una pegatina de guisqui dick. O la colección de posavasos de tonica Schotiss que mi padre había recolectado de las mesas y el suelo del bar Aurelio que está en frente de mi casa. Aun lo recuerdo recogiendolos amorosamente, agachado, medio borracho y con la raja del culo al aire. O ese disco-puzzle de El Consorcio partido en varios trozos que habia que pegar jocosamente para escucharlo en el gramófono (aunque luego al final no se pudiera oir nada). Oh, o aquella vez que me regalaron un taco de billar, replica exacta de los que usaban en el tugurio donde mi madre trabajaba por las noches de rodillas limpiando el suelo. Aunque no tuvieramos billar en casa. Pero buen uso que le dió mamá, os lo aseguro. Todos ellos, en fin, fragmentos ociosos de mi vida que recuerdo con cariño y un poco de flato.

Pero no debo dejar que las ciénagas de la nostalgia ahoguen mi ánimo ni las brumas del odio nublen mi horizonte. En realidad esto me recuerda aquello que decía no sé quién, de que no pidas lo que no das, que por cierto no sé si es de Niesche o del señor de gafas ese tan serio que sale en el programa de mi admirado Jose Luis Garci.

Así que a partir de hoy hago propósito de enmienda. Intentaré que una chispa de amor encienda mi gastado corazón gris acería y me permita ver el mundo con un tono multicolor de sabores y colores. Que de las nubes caiga lluvia embriagadora de color dorado que alumbre el mundo de esperanza y ternura y que la paz invada el universo. Sé que puedo conseguirlo. Con una pequeña ayuda de mis amigos del blog, que decían los beatels. Viendo vuestras bitácoras, y la inmensa riada de amor y de pensamientos super positivos que de ellos surgen sé que hay un cielo en alguna parte, y que de alguna manera encontraré mi camino igual que vosotros encontrais el vuestro, todos cogidos de la mano. Espero que me ayudeis en mi nueva andadura.

Os quiero a todos.

Te'cho de menos, Princesa

2005-01-05T21:48:00.000+01:00

En estas fechas tan propias de hacer balance y echar una mirada atrás se me ha ocurrido hoy repasar lo que dije en otros días. Con la mente fría he detectado cierto tono de misoginia y no es así. Oh no. No. Por supuesto que no. No. Soy una persona sensible como el que más que en estos días tan especiales se sintió herida. Así es. Tengo un alma frágil. Sin ir más lejos, tuve una gata llamada Princesa. Una gata muy especial también. Creo que era mutante o algo porque no hacía sus cosas en la caja de arena sino por todas partes.
Y murió. Y lloré por ella. Lloré como un condenado con el espíritu santo partido.
Esta mañana no lo soporté más y fui a devolver la cinta. Pero Ella no estaba. Había otra chica con la que tuve que hacerme el disimulado y decirme que había olvidado la película. Se lo creyó. Jeje. Qué torda.
Volví a bajar por la tarde y la Vi. Oh, sí, amigos. La vi. Pero con la emoción de que sabía que iba a verla me encontré ante ella con la carátula vacía. Vacía como mi vida. Había olvidado la cinta en casa. Se me quedó mirando con esa expresión. Me sentí estúpido y dolido en mis partes más íntimas. Y sus palabras me han recordado que el recargo serán 8 euros y se me han clavado en mi arrugado corazón.
Ahora sólo me queda el consuelo de que la volveré a ver. No hay dinero que pueda pagar sus miradas. Ni tampoco las mías.
Jejejeje.
Escuchando - el tema ese tan bello de la banda sonora de la canción de Ghost.

Yo tenia un sombrero como este

El Universo no se expande, se derrama

2005-01-05T02:22:00.000+01:00

Hoy no me siento inspirado para escribir prosa inmortal. Me siento contemplativo. Tengo todas mis tiernas emociones a flor de piel. Me he emocionado viendo el batir de las hojas arremolinandose por la calle. A las ancianitas empujando los carritos por el supermercado. Las mejillas encendidas de los niños a causa del frio. Cada instante es valioso. Quiero que todo el mundo sonría. Estando en los congelados me puse a reflexionar acerca de mi vida y los momentos perdidos. Cómo cada instante es valioso y desaparece dejando un tenue rastro como una caricia en nuestras almas. Las historias de los dependientes, de esas mujeres afanadas en tener que cargar la compra. La supuesta vulgaridad del instante trocó en algo bello. Y en ese momento crucé una mirada con una vecina. Que me sonrió. Quién sabe, quién sabe lo que sería o lo que pudo haber sido en otras vidas. Entonces pensé "voy a escribir sobre esto". Decidí poner en palabras una emoción tan bella y un momento apasionante como un orgasmo para compartirlo con mis amigos de internet. Con vosotros.
La rueda de la vida y del amor gira con el mundo y el baile de los astros mientras nosotros, pobres mortales, seguimos en nuestra rutina sin esperanza. Hoy me siento muy solo. Tan solo. Y no es bueno que el hombre esté solo. Oh, lo dejo. No puedo más.
Todas putas.

De mi reino Odio es el nombre. De su aire se alimentan mis corceles.

2005-01-04T02:54:00.000+01:00

Mente sana en biblioteca sana.

2005-01-03T22:57:00.000+01:00

Hola, amigos. Hoy la biblioteca estaba petada de gente. Sí. Llena por los 4 costaos. Ni siquiera habría cabido el menor alfiler de un alfiletero de anciana dentro de ese cubil de estudiantes cargado de nostálgicas esperanzas. Todavía recuerdo cuando empecé a estudiar oposiciones... qué tiempos. Mi calva incipiente. Mi mirada a lo Harrison Ford. Mi torso varonil.
Pues estaba yo pensando. Pensando en mis cosas. Mis apuntes. Hermionne. Mis típicos pensamientos. Cuando se me ha ocurrido una genialidad. Sí, amigos míos. Todas las palabras deberían tener una abreviatura, como los números. Por ejemplo: veintidos es 22. Y así.
Sería un gozo poder escribir una novela tan rápido. Las palabras que entran como chorros del manantial sereno de mi conciencia alopécica quedarían pegadas en las páginas de mis manuscritos como las cagadas de una mosca en la cortina de la biblioteca o las manchas de semen en la falda de una becaria.
De cúbito supino; fui consciente de que en realidad estaba profetizando algo que los tunneros y las jennies ya habían empezado a crear con sus mensajes via sms hace por lo menos unas semanas. Tanto tqm y tkm y xq y xculo. Queramos o no queramos, amigos míos. En estos protoadolescentes descansa el acervo cultural de occidente. Será su aportación a esta vida de estrés que nos aciaga. Desarrolladores del nuevo metaidioma del siglo 21.
Ya lo decía Nino Bravo. Caminante no hay camino.
Creo que no voy a ir a devolverle el dvd al videoclub. Que se jodan. Ya lo llevaré cuando me acuerde.

La chica del videoclub

2005-01-03T01:56:00.000+01:00

Me lo ha dicho asi de directo. Te quiero como amigo. No podía ser más cruel. Incluso si me hubiera dicho que preferia meter la cabeza en una trilladora antes que liarse conmigo lo habria encajado a llorar. Si. Lo confieso, amigos. He llorado. Y he llorado delante de ella.
Me he ido a casa y he pensado por el camino. Lo confieso, he pensado en el suicidio. Mi corazon era una bola de papel arrugado que ha ido a parar a la papelera del videoclub. Con los kleenex llenos de mocos y otras sustancias en las que mejor no pensar. Asi es. Pero a mitad de camino he decidido volver y enfrentarme a ella de nuevo.
No podia. No podia. La he mirado a la cara y me he dado cuenta de que no es para mi. Zorra. No, tu no. He hecho de tripas corazon y le he pedido Fobias Anales, que la tenia detras de la cabeza. Me he ido a casa y lo he hecho tres veces viendo la pelicula. Ahora los kleenex han vuelto a tomar protagonismo en mi melancolia. Hasta que he conseguido reponerme de mi sufrimiento y mejorar mi karma.
De todos modos es un mal día. El año empieza mal, no puedo sentirme optimista. Mi corazón sigue herido y he llorado un ratito más delante de la película porno. La historia tenia un tinte romántico y no he tenido entereza para aguantar el final. Es triste, ¿verdad? Soy una persona sola en el Universo que esta noche mira las estrellas con una lágrima cayendo lenta desde sus ojos. Oh, es un dia muy triste.

2005-01-02T04:49:00.000+01:00

miedo. furia. amor.

Año nuevo. Blog nuevo.

2005-01-02T04:40:00.000+01:00

Hoy ha sido un dia especial. Era dia 1. Empieza el año 2005 con una comilona que me movia a la nostalgia y me llenaba el estomago de buenos propositos. Mientras todos comian y bebian tuve una idea.
El titulo de este blog.
Asi que aqui me teneis. Comenzando una andadura en la que disfrutaremos y nos procurará la amistad. El aprendizaje. El crecimiento como personas y como hombres. A no ser que seais mujeres. Jejeje. Jejeje. Y quien sabe. Tal vez llegue el amor...

Hoy era dia 1. Ahora ya es 2. Y estoy lleno de propositos y esperanzas amigos mios.

Cada día una guerra; cada paso una victoria

2005-01-02T03:28:00.000+01:00

Llevo 9 días intentando crear mi blog. Pero no se me ocurría un nombre para él que definiera perfectamente mi personalidad. Lo he conseguido. Es perfecto.